Nostalgia

Postal

2011-12-26T23:59:00.000Z

Merry Crisis

and

a happy new fear !

Hehehe!

2011-11-21T12:54:00.001Z

“O lo arregla Rajoy o nos vamos a la puñeta”

Os gregórios...

2011-11-08T11:51:00.003Z

Volto porque quero ver-vos agora assim pequenos, sem os paternalismos do estado e sem subsídios: todos mui sub e nada sídios, sem governo nem futuro para vos acalmar a ganância e a palermice. E digo pequenos e palermas porque durante estas décadas todas mais não se viu senão o catastrófico resultado dos vossos enganos, a nada mais se assistiu que não à desfaçatez e à gula com que - logo após a fome e a ignorância que vos tolheu a infância - pulastes a fase do remedeio e quisestes imediatamente comer o manjar dos ricos todos os dias, a expensas dos impostos dos outros, e lá no meio até quisestes também ser «doutores» sem universidade nenhuma nos miolos…

Tudo com o beneplácito do vosso santo e venerado partido. E como militáveis vós, acenando bandeiras de todas as cores…

Mas no final os bandidos foram os bancos, que nos prometiam férias em paraísos longínquos a suaves prestações, automóveis e vivendas de luxo a juros baixos...!

Claro que esta gente da banca é bandida, mas isso faz parte da sua natureza, fundamentada nos lucros cegos.

Agora os partidos? Essas entidades que nos prometem segurança e bem-estar e a quem quase se entrega a alma e as rédeas dos destinos colectivos…?

Não, não, caros militantes dos partidos: vós sois os verdadeiros coveiros desta gente toda!

Por isso quero ver-vos agora assim cabisbaixos e tristes como se algo de tremendo vos tenha acontecido. Ver-vos assim ridiculamente revolucionários exigindo com indignação o carro de alta cilindrada de volta, o apartamento impossível de pagar ao banco livre de hipoteca, o direito ao colégio particular dos filhos garantido, as roupas de marca, os vinhos seleccionados das melhores colheitas…, como se isso tudo fosse direitos adquiridos!

- Direitos adquiridos? Há direitos adquiridos num mundo cão como este?

...

Como é maravilhosa a História quando se mete a castigar a burrice dos povos!

Escafedido

2011-10-01T01:00:00.000+01:00

Hoje suicidei-me, pela manhã cedo, como recomendam os cânones.

Este mui consciente suicídio terá uma duração de uma lua, talvez um mês...

Ou talvez uma duração eterna.

Sentia que já não andava cá a fazer nada de jeito...

(Ninguém anda, afinal!)

Sinto ainda o mesmo, aliás, já depois de suicidado. O que é facto estranho, já que nestes casos sempre chega uma sensação de arrependimento e quase nunca a reiteração da (in)coerência do acto.

Bom, liquidei-me sumariamente, e todo inchado de razões plausíveis: as minhas!

Agora prometo-vos voltar nunca, que é promessa bonita de se fazer em tais situações. Portanto, nada mais havendo a acrescentar, dou por encerrada a acta, que assino, enviando

beijinhos e abraços

vosso,

Jonas.

(Uf !)

Coloquiando...

2011-09-28T23:59:00.024+01:00

Assim falou o marido dela:

«Agora nessa hora é que te alembras de vestir tuas vestes mais lindas? Fica mas é quieta, vê-te só nua, assim num tal estado quase tudo ou nada parecido contigo mesma, nos teus costumes do dia-a-dia…
Você sabe a nudez total?
Então vai só no espelho e te mira. Desde os altos dos teus sonhos mais ideabundos até à sola dos teus pés, esses vagabundos - lugar pelourinho de teus merecidos castigos, vergastados...
Vê-te toda toda, com um leve sorriso nos dentes - caso prefiras -, de preferência natural…
Desestranha-te perante a tua nudez total e aproveita logo para te despires mais, agora por dentro, até atingires um impossível despir-te mais…
Depois, escolhe um pedaço de ti e toca, toca-lhe, ou então não, fica quieta! E sobretudo nada de sorrisos fotogénicos: zero poses. Deixa que seja o espelho a olhar para ti e logo verás como ele te reconhecerá de imediato e derrepentemente te dirá também as falas que tanto esquivas ouvir de mim.
(Só porque eu…)
Só depois disso, então sim, coloquiemos...»
- Coloquiemos! – aceitou ela, agora toda já muito ela decidida, despida pelo espelho.
E logo disparou:
Esposa de médico vai na consulta de marido?
Hum?

assuntos de cornos

2011-09-26T21:46:00.003+01:00

Nunca assisti - ao vivo - a uma tourada, a um combate de boxe ou a uma prova de F1, mas posso imaginar a violência que é acometida contra os touros, a que é trocada entre os boxeadores e também, caso o acaso o teça, imaginar o caos que será se um daqueles bólides se incendiar na sua box e pegar fogo a todas as outras, ou então se se esbarrar contra uma bancada repleta de espectadores e depois converter-se em bola de fogo que os assará a todos…

Digamos que a violência sobre os touros em nada ganha para a violência que existe – contigentemente - em muitos outros desportos e espectáculos. Ademais, circos com feras ferozes sempre os houve, sendo que em muitos deles a maior ferocidade até recai sobre seres humanos, e ninguém se atreve a fazer circular uma ‘petição pública’ contra esta ou aquela espécie humana.

Desconverso, claro.

Todavia aponto o seguinte: acabaram com as touradas na Catalunha e nas Ilhas Canárias usando o argumento de que era para proteger os touros; aqui, interrogo-me se algum desses militantes de causinhas chegou sequer a imaginar que, em se acabando com as touradas,

1 - se acaba de vez com aquela raça de touros;

2 – se extinguem milhares de empregos e centenas de actividades afins e

3 – se decreta o fim de um dos maiores símbolos turísticos de Espanha.

Para ficarmos só por aqui.

Em resumo, apela-se à protecção de uma espécie decretando o seu extermínio, e gritam nas ruas contra o desemprego mas provocando a extinção de milhares de postos de trabalho…

Lapidar, caros catalães!

Melhor do que isso só mesmo a decisão de Zapa em dissolver o parlamento, porque aí sim, é que aconteciam as verdadeiras touradas: as que embora provocando muito sangue aos contribuintes (os outros touros) e espantando os turistas, sempre deixam incólumes todas aquelas trupes de ‘toureiros’, essas sim, verdadeiras cliques de aficionados…
Curiosamente, também todos eles militantes de algumas 'causas'...

Há que lê-lo...

2011-09-25T11:35:00.000+01:00

Como por estas bandas já só se fala e se pensa em ‘Crise’, melhor será fazermos um pequeno interregno para pôr as leituras em dia.

E assim fazendo eu, em boa hora o fiz, já que encontrei uma pérola - coisa rara nos dias que correm:

«A Evolução de Deus» - chama-se. E Robert Wright é o escriba.

Livro absolutamente fundamental – mesmo para todos aqueles que já tinham ‘levado’ com o tema nas suas Universidades.

A «portagem» custa cerca de 25 euros, mas vale bem a pena.

Jardinando...

2011-09-23T10:35:00.009+01:00

Encanto-me quando me surgem palavras pueris crianças e elas depois se vêm divertir infantis em meus baloiços.

E assim fica o meu parque cheio de palavrinhas pequeninas muito pequeninas e divertidas, e chorosas tristes, e eu sentado no mesmo velho banco de sempre contemplando como elas se divertem saltitando de sol em lua em acrobacias meninas.

Agora já mais velho que o próprio banco, contemporâneo do parque mas ainda também criança cometa e astro-rei numa outra e quase derradeira vez, encanto-me quando essas palavritas crianças se metem em correrias e se esborracham contra os chãos tropeçando nas estrelas e nas lágrimas que por ali sempre vagueiam, eternas crianças pueris elas também…

As estrelas e as lágrimas...

Murphy e a mulher... na Cordoaria

2011-09-18T23:30:00.001+01:00

Um casal de vagabundos conversando sobre as suas mortes que não deviam tardar.

Eu já encomendei uma lápide para a tua sepultura disse o homem.
E que diz nessa lápide quis saber ela.
Diz aqui jaz minha esposa fria como sempre esteve na vida.

Então também vou encomendar a tua para o caso de morreres primeiro e dirá mais ou menos uma coisa como aqui jaz meu marido rígido finalmente.

homelessando por aí...

2011-09-17T18:47:00.007+01:00

Como uma metade chama pela outra, também a minha rabujice recente empurrava os meus filhos para a ideia de um urgente internamento.

E internaram-me. E assim fiquei completo, geronte e tonto, metade que era daquilo que eles queriam.

O pior foi quando cheguei lá, nesse dia.

Entrando, logo fui saudado por uma dezena de placas de plástico com sorrisos feitos à mão prontos a sorrir. Os delas, sobretudo. E também por outros sorrisos mais amarelos, os deles – certamente adivinhando tempestades.

E imaginassem eles o calibre de quem agora chegava, talvez até aquele amarelão virasse fel, bala, míssil ou bombinha de neutrões…

- Jonas…, still alive! – anunciei-me, chegando chegante, hirto que nem um pau.

Fecharam os sorrisos, encravaram as matracas e encolheram-se nos sofás, acagaçados com tanta basófia.

Porém, uma das porcelanas continuou sorrindo, provocante, tipo ‘olha para este maduro, a armar-se…!

Sorri-lhe, falso compincha, D. Juan made in Cordoaria a piscar-lhe os olhos, ambos, vertiginosos, Pamplinas maquinista…
(Ah!, cómo suena a pasado la visión del futuro!)

Ao passar por ela sussurrei-lhe um imperativo e categórico ‘querida, hoje jantamos juntos’.

Ela, nada, apenas brasa, esplendindo, pouco esplêndida em seus quase oitenta.

Recolhi ao quarto que me haviam destinado sem esperar qualquer resposta.

Minutos mais tarde, irrompe quarto adentro e em pânico a gerontófila criada:

- Qué-que-vocemecê disse à senhora condessa… que a fez mijar-se toda de uma maneira que até nunca antes?

Nada de especial, para além do convite para jantar – esclareci

- Pois olhe, logo vai ter de dar uma satisfação ao senhor conde, que a vem visitar para o chá das cinco – avisou a gerontófila, em tom ameaçador

Deixe o conde comigo. – sosseguei-a

E já a hora do chá, e o conde, esticadíssimo em seu lencinho de seda ao pescoço, engomado dos pés à cabeça, lacas e outros milagrosos produtos para o disfarçar do caruncho e ainda mais o pormenor da bengala cabo de prata, todo em jeito anglófilo, o sacana.

Um verdadeiro fucken bastard, por assim dizer. Completo.

- Você é que é o Jonas Still Alive?

Nada disso, sou apenas o Jonas; o still alive só se vai manifestar mais lá para a noitinha; e tu quem és?

Boquiabriu-se com tal republicanismo e plebite e logo avançou cheio de brilhos e garbos, nobreza ofendida em seus brazões:

- Eu sou o Conde de Defesas, Defesas de Cima.

Pois bem as pode defender agora que não lhe vai adiantar nada! – retorqui-lhe já pensando nos prováveis filmes com a sua condessa protagonizando comigo.

Aí o conde, acusando o sarcasmo, bateu violentamente com a bengala no soalho e virou-me as costas em sinal de desprezo, visivelmente indignado….

Diga-se agora – en passant – e atribuindo algum ainda vivo instinto à nobre criatura, que percebeu nessa minha resposta uma mais que certa possibilidade factual de a sua condessa se disponibilizar para este plebeu, muito mais novo que ele, muito menos feio, muito menos careca, muito menos entorpecido e, pior que tudo, muito mais sambista.

E assim tudo se veio a passar, de facto e imediatamente, consoante os palpites do conde.

A condessa era uma devassa, e eu gostava disso;

A condessa gostava da brincadeira, e eu também…

E de brincadeira em brincadeira, o Conde tomou conhecimento de tudo e com a mais nobre das delicadezas foi-me rogando que a convencesse a dispensá-lo das diárias visitas para o tea time. Porque – blablablá… «você percebe, não é?» - também ele tinha uma namorada, mui antiga e estimada e ciumenta e sempre carente da presença dele...

Eu, claro, percebi tudo, sobretudo a carência que alguém poderia sentir de um escombro daqueles...

Acordo de cavalheiros selado, fiquei ainda com direito a uma contribuição mensal de quinhentos Euritos, para os vícios do tabaco e do absinto…

E assim decorriam os dias, na gerontança:

Dias ao sol no jardim e na piscina, jantares românticos à luz de velas com a condessa.

Depois, as célebres noitadas de absinto com a bela, adormecida, sereníssima em seu invariável sorriso dentro de um copo de água…

E foi numa destas noites, encharcado em absinto e agraciado com uma sistemática simpatia vinda lá da mesinha de cabeceira, que eu escrevi a história que agora vos vou contar:

…

Uma metade, um dia, exausta de tanto chamar a outra...

Semi-confuso valho mais

2011-09-11T23:57:00.005+01:00

Agora que fiquei sabendo que valho tanto como quatro semifusas, e que com apenas três bemóis aterro direitinho num Mi bemol maior, ou com mais precisão, também num Dó menor, sinto-me mais confuso, com dó de mim - quer eu encare a vida de frente ou de ré, colcho…

Coxo, ouso dizer!

Sinto-me bemólico, um eu semi-eu, eu semi-colcheia, eu menor e mui melancólico provocando o caos nas pautas, paulatinamente, como quem não quer a coisa: Cho e pin, pin e pumba, bumba, colcheando, semínimo…!

Sinto que a musicalidade possível em minha vida se reduziu a uns signozitos insignificantes mas que, pelos vistos e segundo a misericórdia alheia, contêm uma singular expressão, uns ruidositos dissonantes que por vezes até soam e fazem lembrar músicas muito antigas…

Porém, reduzo-me à minha ignorância:

Tem signo para o silêncio?

- Tem!

Está bem, admito que tem, mas de facto não tem, pois meus silêncios nunca serão equivalentes a nenhum intervalo, a nenhum tempo, contratempo, ritmo, balanço…

A bem dizer, a tempo nenhum determinado de forma exógena!

E muito menos meu silêncio se deixa definir num hieroglifo pregado no meio de pauta nenhuma…

…Se bem que, pensando melhor, até não me importava nada de musicalizar este silêncio que agora me povoa, noite e dia, emprestar-lhe um ritmo cadenciado e doce, um balanço de samba triste cheio de contratempos - para as carícias - intervalando com o tempo dos beijos…

Balançando, balançando…

Bola de Berlim

2011-09-11T13:34:00.000+01:00

A bola de Berlim não é mais que um sonho, redondo, escaldado, com açúcar…

Em nuance, por vezes, pode ser cortado pela metade e logo recheado com creme de ovos…

Moles, claro!

Regressando à Cordoaria...

2011-09-10T15:13:00.004+01:00

Eram as tantas da noite, mas tudo se passou como se fosse manhã cedo. Ela, animal; eu, pior ainda, besta…

Bestialidade pura contra a intelectualóide animalice em guerras de alecrim e manjerona, de madrugada.

E porque coisa e tal - já nem lembro os argumentos - eu era merda e ela a virtude; eu era um não-és-nada, ela já a concomitante que era-tudo e ainda alguma coisa mais; tudo factos inacreditáveis, indemonstráveis e improváveis, já que eu sequer a quisera cheirar nunca...

Digamos que as coisas ali expostas e digladiadas se encaminhavam de forma inexorável para a verdade e a emergência das armas. E logo saquei primeiro da minha – bem afiada – e nem mais nada lhe deixei pronunciar, cansado que estava de tanto lhe ouvir as lérias.

E foi assim desse jeito muito selvagem de ser que lhe perfurei a alma, até ao silêncio, só para que ela não pronunciasse mais as tais injustas acusações contra o ser inocente que era eu…

Ausente, melhor dizendo.

Trago, desde então, a língua cansada - tal o esforço a que a sujeitei. Por isso falo pouco, agora. E digo mais nada, em melhor e última decisão.

A vida real de um homeless tem destes flagrantes: de repente chega um ser de nacionalidade duvidosa ao nosso lado e inventa uma briga num terceiro idioma. Claro que as hipóteses de reacção disponíveis no momento nos são escassas, já que o terceiro idioma só nos confunde e atrapalha; mas há que sempre reagir, sempre marcar bem o território e o tecto que usucapiamos, mesmo que não haja território nem tecto nenhuns para defender.

Lógicas das estrelas, nossas vizinhas, fiéis amigas.

Carregaria hoje às costas essa cruz de a ter desalmado caso não fosse ela também um estrupício que um dia sonhou viver os luxos urbanos sem outras armas que não um escangalhado acordeão de onde nunca saía harmonia nenhuma. Pelo contrário, passava os dias massacrando os ouvidos dos meus éreos comaradas - ali placidamnte acomodados nos bancos.

Toca agora outro instrumento, a doida eslava, boca e mãos, em surdina, atrás do velho ulmeiro...

E para qualquer um...que lhe dê corda...!

Um sentido das coisas...

2011-09-10T01:21:00.001+01:00

…Se no primeiro acto de uma peça vemos uma espingarda pendurada na parede, no último acto ela tem forçosamente de ser disparada.

(Tchekhov)

Mais as vacas e menos as 'ciones'...

2011-09-05T22:40:00.001+01:00

Acabaram-se-me as férias tarde demais. Encurtá-las teria sido a atitude mais sensata, tal o disparate. Só que não fui capaz de escapar a tal penitência com a facilidade com que costumeiramente consigo, isto seja, accionar a tecla ‘foda-se!’.

Em resumo: o Algarve é para parvos, e foi o que eu fui durante quinze longos dias. Aliás, todos os Algarves do mundo são para parvos, conforme o sabia já o outro idiota do governo anterior quando propôs o escaganifobético slogan ‘ALLgarve’…

Pois: engoli o sapo. Mas com juras de nunca mais!

Eh pá, e eu que até tinha levado comigo o Cortázar e os óculos para o reler, as canas de pescar e a câmera fotográfica, para os tradicionais erros de paralaxe…

Ah, e animado com uma tímida esperança de reencontrar um amigo despistado há quarenta anos atrás. Reencontrado o amigo, voltei com a sensação de que nunca fomos verdadeiramente amigos e com a certeza de que não quero reencontrar-me com mais nenhum amigo, seja ele quem for.

Tal como parece estar a acontecer com alguns, também a mim o passar dos dias me está a fazer muito mal.

ecos do viver... ( não confundir com os Umbertos...)

2011-08-31T02:15:00.001+01:00

Um homem vai existindo, descontraído, assim ou assado de humores, por estes aquis e alis aturando fulanos e sicranos, mas de repente tem de pensar na ementa do próximo almoço, manter os sentidos todos alerta para que o peixeiro não lhe misture peixe de ontem no de hoje, para que o idiota do supermercado não registe duas vezes o mesmo produto, para que Johnny-boy se não aproxime de zonas de perigo, ou sequer as imaginando...
Por fim, já em pseudo descanso, um homem tem de atinar com os dedos que dedilham estes discreteares, cuidar da mínima cabeça que, se não se tem mão nela vai por aí estouvada em desvairio, baralhando os dedos e os discreteares.

E isto o ano todo, num tal cirandar meio apardalado pelas divisões da casa, e do quintal...

Um homem esforça-se, esfarrapa-se mas o 'negócio' sempre vai endurecendo, agravando-se em níveis de exigência inexigivéis a quem de tamanho esforço precisa para se equilibrar em pé...
E já só sentado...!

Como o viver é coisa de árduos trabalhos, por estas bandas!

Soe dizer-se que é exactamente aqui, por alturas de esgotamentos tais que a necessidade de umas férias se impôe:
E logo despedimos a empregadagem do secretariado, afastamo-nos do mar e das lotas e mandamos o caixeiro do supermercado para o cacete, fazendo votos para que esse estado maravilhoso se mantenha, sem nenhum deles, pelo menos até que J-B assente praça na Academia Militar - conforme o ancestral ditame - e assim perca todas as ganas de se mandar para as zonas de perigo de cabeça baixa, em tentando descortinar em suas acelerações as chamas e os fumos que de seus pés saiem quando arranca, feito Scan2Go, DRH ou Faísca McQueen directo a estes muros de pedra rija da vizinhança, e logo precisamente nos mesmos exactos momentos que eu, distraído na culinária, tanto desacerto na cebola como acerto nos dedos...
Um homem vai procurando existir, aos pingos, aos ecos, às migalhas e às sobras, porém nunca se sentindo seguro de que a tal forma de existir resista por muito tempo...

Porque um homem precisa de férias, de vez em quando!
Nenhum qualquer homem aguenta um precário equilíbrio, pá!
Pois...

Um beijinho do pretinho - daquele, lá do livrinho...

2011-08-15T18:00:00.001+01:00

Afinal, agora já te cresceste - assim como que amadurecida só à-toa, num vupt-vapt, feita romã, pitanga…?

Ainda jogavas ao ringue e às caçadinhas ontem e hoje já te adultas com dezoito?

Com tamanhos oito e ainda mais outros dez em cima, em soma, dezena completa e mais ainda duas vezes quatro…?

Três meias dúzias deles?

Raiz quadrada de trezentos e vinte e quatro…?!

Estás a ver bem o filme em que te cresceste, feita romã, pitanga…?

O filme que outros filmaram - contigo dentro -, enquanto na vida iam acontecendo as outras coisas da vida, naturalmente, contigo ainda mais por dentro…?

E depois todos te lembrando a cada hora que a partir de agora é sempre tudo a abater – como dizem os Xutos, aos pontapés…?

Como se isso fosse verdade, uma simples verdade?

Mas não!

Pontapeia pois esses agoiros, ‘xuta’ para canto essas corujas, prepara-te para as enfrentares nas barras de todos os tribunais, internacionais que sejam, porque na verdade - como diz o tio polaco – a vida é bela!

E dura uma eternidade, digo eu!

E mesmo quando te parecer que nada te acontece, é porque está a decorrer um milagre que não estás a dar conta…

Por isso logo te imploro: dá conta deste! Deste que foi o milagre de te cresceres bonita e inteligente e simpática e fantástica feita romã e pitanga, enquanto nós - abacates velhos e abacaxis tontos – ternamente íamos imaginando os voos que se azulavam infinitamente para ti nos céus de todo o mundo, mas sempre pertinho de nós, os amigos, a família…

Ah!, mas já me deixo de tretas, antes que se apaguem as velas:

Ter dezoito anos é muito bom!

É muito fantástico…!

Fantastica-te, pois então!

Sempre!

Vento norte...

2011-08-12T23:48:00.002+01:00

Cão que ladra, é cão. E não é mudo.

Constatações simplórias, prosaicas. Tipicamente polacas, afinal, conforme Wieslo nunca errara:

- Mulher que mia antes que se lhe toque, não é gata mas cadela.

E não é que era, mesmo?

Havia sido como que…seduzido por palavras de amor, o Wieslo; e o apartamento e a cama e o champanhe e tudo o mais em demasias também lhe haviam sido igualmente patrocinadas pela ainda não-dita-cuja gata, agora já cadela nos comentários-de-fim-de-jogo de Wieslo - prática jornalística velha e já devidamente assinalada no seu currículo de jornalista-cameraman-fotógrafo-tradutor-professor de cinema e de video.

Ah!, e de fotografia...!

E entretanto a música, quente, apelativa escorrendo em feitiços pelas paredes da sala para logo se esbarrar nos cetins da alcova, exactamente…

Mas Wieslo ainda nada, só perscutando, re-bebericando intercaladamente os espumantes com as vodkas-laranja, enquanto ia abanando as ancas como que para lhe dar a ideia de alinhar em tais alegorias, tamanhos assédios…

E lá veio o filme, o verdadeiro, final antecipado reproduzindo o desespero solteiro e vadio daquela gata-cadela-portuguesa que ousou pensar-se gata em mios quando afinal devia ladrar em prosaicas palavras próprias de…quer-se dizer, foder!

Não fez assim, a gata, e preferiu perder-se em declarações impossíveis de se acreditar, em gemidos impensáveis de se divagar e logo se danou, a cadela, por mero desconhecimento daquelas constatações simplórias prosaicas à-priori dos genuínos polacos que andam por aqui a professores de cinema, de video e de fotografia…

- Ovelha que berra, é bocado que perde; mulher que geme antes que se lhe toque, é cadela, não mulher...

E não é que nesse dia, apesar dos tantos champanhe e vodka-laranja, o que Wieslo mais desejava era só mesmo uma mulher…?

Camusando...

2011-08-12T14:58:00.003+01:00

Generosidade amiga ofereceu-me uma quinzena de férias na praia, no Algarve. Claro que aceitei imediatamente, já que não sou rapaz para viver de nãos. Mas como também sou generoso, ofereci-lhe setecentos e cinquenta euros - que logo os empochou - já que também nunca foi menino de viver de recusas. Em resumo, fiz a uma só vez um contrato normal e um acto de generosidade; ele, por sua vez, fez o mesmo.

E assim registará a história que ambos somos dois ‘gajos’ porreiros!

E que seremos sempre amigos, e generosos, e simpáticos: gajos que não gostam de viver de recusas...

Camus disse um dia que ‘só queria ser rico para poder ter tempo!’ ; ora eu que já tenho gratuitamente o tempo todo que Camus desejava alcançar através do dinheiro, para que preciso eu de dinheiro?

Começa-se assim a descobrir a razão da minha generosidade?

Ignoro todavia as razões da generosidade amiga, mas suspeito que também ele - que já dispõe do tempo - leu as confissões de Camus e lhe imita agora os tiques existenciais, em nome da generosidade e da amizade entre os povos…!

Pois.

pala...quês?

2011-08-10T22:45:00.001+01:00

Chegassem-nos elas como as estrelas, assim brilhantes, organizadas em seu espaço natural; chegassem-nos assim e não como nos chegam as memórias, caóticas, nebulosas vindas sabe-se lá de que obscuros passados, ou chegadas em turbulências, tempestades, borracheiras, melancolias…

Chegassem elas exactas – no tempo e no modo – e não mais seriam necessárias estrelas, nem memórias; e talvez por fim, já nem elas, as palavras, nos haveriam de ser também necessárias…

Borracheiras e melancolias à parte!

Porque elas – putas que são – nunca nos chegam quando mais delas precisamos: nas despedidas, nos perigos à frente dos olhos, nas mortes…

Elas chegam-nos assim, despropositadamente, porque delas já não precisamos para nada; porque em precisando, faltam, embargam-se, travam-nos, desconsistem-se feitas uma coisa qualquer deixando-nos por ali à-toa, destempicos...

Ou então, noutras guerras, chegam-nos feitas temperos, especiarias, cravo canela e pimentas de todos os reinos, e depois piram-se das panelas feitas metáforas quando mais por elas – especiarias - clamam os peixes e as carnes, os legumes e os molhos…

E acabamos por ter de comer a própria panela, vazia, maldita gula, estúpida dependência…

Ou ainda – como nos casos poéticos - ventres a crescer com elas dentro misturadas com punhais e outras coisas menos, e elas nada, ou quase, mas com nomes já azuis, azulados, ventanias, temporais, nebulosas, memórias, estrelas…

Borracheiras...

Melancolias…!

(Essas são as pala...quês - as de que tanto falais?)

Quando for grande quero ser o José...

2011-08-07T22:03:00.008+01:00

Para os pesados disfrutes das noites e dos silêncios, para o diálogo com as estrelas e o cão - únicas companhias de tais viagens -, sempre rara lhe foi a camaradagem. E assim José se deixou só, lá no cimo do monte, mastigando quietudes como alimento e triturando as vísceras de uma existência que - porque sempre a quis autêntica - sempre lhe foi bruta: ora partindo a dura pedra a golpes de tenacidade, ora desconseguindo tudo num desmilagre Gaudi.

Agora, obra quase nunca acabada, tranquilidades a espirrarem-lhe dos poros e do olhar, já uns outros lhe dizem: «escreve um livro, José!»...

Mas a vida para José não é livro para ninguém, porque para as nudezas da vida de José raros seriam os olhos que a tais palavras se habituariam; e tanto assim que do silêncio das suas noites sempre brotam jardins, floridos, silenciosos; e dos diálogos com as estrelas sempre lhe nascem luas, sempre novas, sempre cheias, e logo para esses milagres não existiriam as palavras exactas, nunca.

E porque depois até uma cabana de troncos de suas mãos e noites lhe nascia também, entretanto...

E uma cascata de água fresca...

E uma secreta esperança - sublime absoluto - filha do velho sonho da cabana com a ideia da cascata, apadrinhada pelo cão;

E por fim ainda uma reforçada fidelidade à vida, naturalmente canina e silenciosamente autêntica numa perpétua condenação...!

A vida de José dava um livro...!

Escreve um livro, José...!

Segundo saco...vazio

2011-08-03T23:46:00.004+01:00

Este saco de palavras que ora transporto às costas na verdade não é um saco de palavras, já que não as contém; na verdade, tão pouco ele é saco, na sua inicial e verdadeira função de saco, já que sempre esteve vazio.

Melhor, este saco não é sequer um saco, pois não existe. E em não existindo ele, não existem costas nenhumas e muito menos existo eu...

Ademais, é bem claro que as palavras só se metem num saco quando não valem nada, tal como as violas quando desafinam ou tocam demais...

E que os homens só andam de saco às costas quando perdem os abrigos... ou as fundamentais referências.

Claro que há por aí muitos desabrigados com sacos como este querendo-os passar por sacos repletos de inúmeros conteúdos: tiros, pólvoras e poeiras, palavras que sejam;

E claro que eles - os sacos - grassam por aí como ervas daninhas assim exibidos em chãos de feira, em salões de vaidades, em mantas de solidão ou abrilhantando noites de poesia por esse mundo afora, gratuita e alarvemente...;

Claro que depois eles se perdem na primeira beira-rio que lhes apareça acenando-lhes correntezas que ignoram, águas que nunca antes navegaram ou insondáveis profundezas que sempre temeram...;

E por isso se deixam roubar facilmente, já que bem lá no fundo se sabem ninharias...!

Claro que...

Bom, na verdade verdadeira, e atalhando, está bem claro que o mundo está, definitivamente, todo roto!

Para mim, claro!

Saco cheio...

2011-07-31T22:17:00.003+01:00

Tinha um saco cheio de palavras para oferecer, mas levei-o a passear pela beira-rio e não sei como, perdi-o…

Perdeu-se-me, o saco, com as palavras que tinha para oferecer…

Será que se diluíram nas águas, elas, fugidas do saco cansadas de mim, estrangeiras…?

Será que se entusiasmaram palavras numa primeira vez água, depois rio…?

Correnteza, mar…?

Vazias vãs nenhumas…?

Ou será que mas roubaram: objectos pedras cristais …?

Deambulam vagabundas agora por feiras de velharias ao sábado, desde manhãzinha...?

Sem legítimo dono e destino incerto?

…

oh!...

2011-07-26T01:53:00.006+01:00

O pior da verdade é quando ela se vira contra nós, bruxa quiromante em corpo revestido a espelhos por todas as arestas…

O pior da verdade é quando ela choca consigo mesma, a bem dizer…

E ainda pior que isso – o tal pior só imaginável quando depois de chocar consigo mesma - é ela deixar a nu toda a nossa nudez…

Posso garantir!

Experimente-se sair para a rua completamente nu, numa nudez de farrapos apenas, e não ainda de outras coisas;

Ensaiem-se uns passos de dança, com chuva, para enriquecer ou disfarçar a cena como nos filmes clássicos; um andar erecto e firme como que a avisar o pagode todo que não se trata de bebedeira nenhuma…

Depois, em escapando a todas as rusgas e olhares policiais, voltem para casa, mirem-se ao espelho e descorram, honestamente, sobre a vossa cena acabada de representar, com vós dentro, pois claro…

Ou então, tudo em contrário: deixem-se ficar em casa, enverguem o vosso mais abrigado sobretudo em pleno verão e mirem-se também ao espelho forçando ares de quem está acertando algo secreto com a sogra ou com o cangalheiro, tremendo um frio inventado nesse momento, só para o sketch…

Ensaiem uns sorrisos amarelos para disfarçar as gotas de suor que se escapam de tal palhaçada, telefonem a uns supostos amigos contando-lhes da conversa com a sogra ou com o cangalheiro, queixem-se do vosso calor ou do vosso frio - tanto dá que seja tifo -, chamem uma ambulância, bebam mais um trago de água, morna, para desentupir; berrem a sete fôlegos por socorro, partam a mobília toda, incluindo a de família e a de estimação…

Depois, em escapando a todos os escandalosos despertares vizinhos, voltem para a cama, regressem à febre intestinal que vos tolheu, ao paludismo preto que por escravo também se vingou em vós, ao cancro do avô que vos morreu de coisa má em novo, por ser tão mau ou talvez não;

Regressem à tal saudade de um futuro de parcas e pobres hipóteses com que ultimamente cismais, despertos ou a sonhar, em modelo pesadelo, ou com estilo…

E então aí chegados, agora sim, experimentai a verdadeira e fria nudez, e ide a contas, tal como eu já de lá vim, nu total, só quase eu e minha pele com dó de mim, já que o ego se tinha pirado para a bexiga, abandonando-me encharcado de misérias e em vergonhas.

...

Recordo ainda aquela sala enorme e escura, comigo pelote ao centro, e as altas paredes por onde descorria viscoso e mau o palavreado vozeirão de uma mulher velha e preta, seguramente muito preta e muito velha, como que pedindo ajustes de contas já muito esquecidas ao gajo em pelote que era eu:

Lembras-te de quando, cheio de prosápia, me exibias os músculos e as vãs promessas que jamais poderias garantir com aqueles ridículos músculos e aquela insustentável e leve prosápia…?

Recordas-te de naquele último baile em que bailamos me teres pisado o pé, quase a despropósito, só para estragar o meu verniz acabadinho de estrear?

E de sempre me afiançares um 'sempre' naquelas vezes que deveriam ser de me sossegares com garantias de um 'nunca, nem pensar'…?

Porque eras jovem e poderoso, os 'sempre' eram leves retóricas e os 'nuncas' matérias pesadas, coisas brutas de se me dizerem… em pueris promessas de amor que fossem...?

E do outro lado dessa tua prosápia e dessa tua toda vaidade, julgavas que em vez de mim estava quem, em teus pretensos diálogos: uma velha leve frágil e prosaica, carente de memória...?

Verdade envelhece, tem idade…?

Espelho acaba quando parte, desespelha...?

Confundiste o eterno corpo da verdade com a fugaz verdade do corpo?

Tomaste a montra do Corte Inglês pelo espelho da vida…?

Ha?

…

P.S. - E assim narrei o tudo que me recordo dessa experiência…, vicissitude que desaguou na cama número nove da enfermaria de um hospital muito degradado, com o meu avô à cabeceira torcendo-se com dores de sífilis enquanto ia balbuciando sempre uma mesma frase meio desconexa, em nítidas agonias. Algo que me soou parecido com…foge delas caipiras, foge delas sopeiras…delas piranhas, delas todas, putas, putas…

E até hoje não sei a quem ele se referia com aquela lengalenga…

Nem me importo, a bem dizer…

Na verdade fiquei só traumatizado com aquela do Corte Inglês, e isso já me é bastante para doravante iluminar o resto do caminho futuro em termos de outras nudezas…!

Outro postal, sem destinatário

2011-07-25T22:08:00.003+01:00

A gente chora, juntos…

A gente liga o passionómetro e logo sente que o amor é uma agonia, que vem de noite e vai de dia…

A gente sente que o amor é uma alegria,

e de repente,

uma vontade de chorar, em companhia…

A gente chora, juntos, só que este choro já alguém o chorou antes de nós, e pior, sem ser por nossa causa…

Então o amor não é mais que uma dor de dentes, afinal...

A tristeza de um sorriso, que de repente se apaga, sozinho….

O amor é um funeral…

…

Ah!, tudo mentira:

o amor é tudo o tanto que não temos disfarçado de dor só para não nos magoar com mais força, piedoso de nós…

Para quê...?

2011-07-23T01:11:00.002+01:00

Está bem que a muitas criaturas deste excêntrico planeta lhes dá, em certa fase da vida, para usar brincos e furar as narinas, a preferir mulheres com metade da idade deles, exibindo-as em danças de rock com passes e revirangas de tango em discotecas juvenis;

Há outras que, numa derradeira e vã tentativa de disfarçarem a juventude que já lhes fugiu há longo tempo - cena teatral que, afinal, mais lhes salienta a velhice e a escombraria -, dão para se atirarem para os ridículos milagres da plástica, como se …!

E é ainda verdade que a muitas outras criaturas lhes dá para começarem a imitar desenfreadamente tudo o que a moda lhes coloca à frente, a participarem em tudo o que seja manifestação com cartaz de promoção social, cultural, tal e qual, só para que…

E também a muitas outras lhes dá para, pura e simplesmente fruírem um esquisito sintoma de tranquilidade, nada fazendo e nada deixando por fazer num tal mui humano e burguês ‘pouco dever fazer’…!

E embora sendo estranho, na verdade está bem equilibrado assim o mundo, com esta enigmática variedade toda.

Mas ainda assim, sempre pergunto: para quê tudo isto?

Que finalidade, que teleológico absoluto de satisfação nos impulsiona quando nos envolvemos, de repente numa certa fase de nossas vidas, num projecto ou tique existencial deste tipo?

Ou de outro qualquer?

Imagino-vos as respostas: toda a gente tem direito a procurar a paz (ou a felicidade) da maneira que melhor entender…!

Mas insisto: para quê?

Como é viver em paz?

Como fruir a paz senão em dolorosas memórias de guerra?

Ou em saudades dela…

E ser feliz, o que é isso e do que consta?

Medo de um tempo infeliz, passado, que sequer imaginado se deseja?

Ah!, mas o amor, essoutro mito que tanto lateja no coração do bandido como no peito da freira noviça…?

Para que raio de objectivo se encaminham as pessoas quando se empenham em heroísmos de paz, em ridículas ilusões de felicidade ou em sacrifícios de amor?

E tudo isso para quê, qual a verdadeira finalidade disso tudo em vós, infelizes mortais?

Não vos bastaria, simplesmente, estar quietos, e pensativos…?

Olhai para os tibetanos, olhai para as estátuas gregas, para as árvores, para a música…!

Nada penetra nesses brutos corações?

Discreteio, simplesmente, como sabeis. Mas todo este meu discretear se deve ao facto de ter ganho no Euromilhões e não saber o que fazer com tanta pasta, mesmo depois de ter distribuído mais de metade dela…!

Para que raio preciso eu de dinheiro agora, que já nem de paz, nem de felicidade ou de amor precisava?

Estava tão pacificado assim com as minhas saudades da guerra, tão feliz com as minhas memórias dos tempos infelizes, tão romântico com o latejar bandido do meu peito noviço…!

Lá terei também que furar as minhas estimadas orelhas?

Que exibir a nêga bundona ou a louraça peituda, que em nítidos fretes comigo, até dançarão rock ao ritmo de tango?

Lá terei de aturar os convites sociais, culturais, tais e quais…?

Férias...?

2011-07-21T00:19:00.001+01:00

Experimente-se reservar um alojamento numa qualquer cidade, numa determinada data, beneficiando de uma qualquer promoção;

Consultem-se todos os sites disponíveis para a mesma promoção, ou ainda outras, já que são inúmeras nesta altura, tal como as moscas.

Sigam-se os procedimentos aconselhados, apontem-se datas, entrada e saída, e logo a mensagem que surge é sempre a mesma:

Lamentamos, mas o último quarto/apartamento foi alugado há X minutos e Y segundos!

Azar!, pensamos. Mas não, esses diligentes e amáveis sites logo vos propõem como alternativa inúmeros outros hotéis/apartamentos, só que – azar outra vez! - a duplo ou triplo custo.

Apontai. Eles são, entre muitos outros: Destinia, Hotelopia, Logitravel, Homeholidays, Lifecooler…

São imensos os espertalhões tentando ganhar dinheiro com a eventual boa-fé na Net que uns tantos parolos alimentam.

Hoje, depois de simular uma marcação para um hotel do Algarve, num site destes figurões, depois de ter obtido a resposta do costume telefonei directamente para a recepção do mesmo hotel e habilitei-me a um mesmo quarto, na mesma altura e ainda com o acrescento do pequeno almoço, já que não incluído no pacote dos figurões. Resultado: menos quinze euros diários!

Claro que recusei, simulando aceitar em promessas de um breve voltar a ligar.

Matutei, matutei e decidi: nem de borla! Que as crises arruínem estas quadrilhas para sempre!

E vou a banhos para o interior de França, trocando o mar pelo vinho e vingando-me nas piscinas aquecidas, e logo depois massajando os ossos do esqueleto com as minhas velhas pomadinhas chinesas de cânfora, em substituição do sol...

Porque já não há mais paciência para esta Europa litoral e turística…!

Não fora o pânico dos aviões, nem um Euro arriscava em férias com esta malta…

E saber que meus amigos da Bahia oferecem o paraíso por menos de 20 euros por dia, dá comigo em doido, humilha-me, minimiza-me, medroso…

Porém, pânico de avião é coisa muito irreversível, em mim!

E que nunca vos conte tais razões, como aquela, por exemplo, de me surpreender quase rezando a uma sabida inexistência superior, borrado de medo sobre o Atlântico...!

Ah!, como é gostoso brincar com a vida, mas só até àquele dia em que ela começa a brincar conosco...!

Pois, Bordéus!, bom vinho, pomadinhas chinesas... está decidido!

Pé-na-bola...

2011-07-20T00:40:00.005+01:00

Uma vez, certa vez deu-me para me apaixonar pela paixão, já que de ninguém dispunha para entregar tanto sentimento, tamanhona irracionalidade.

Vai daí, as coisas começaram a ficar pretas para as minhas bandas: amigos me estranhando, inimigos me aplaudindo.

E logo desconfiei, racional, humano, mínimo...

Tempos decorridos sobre essa tal desorgasmância, deu-me para racionalizar esses meus ditos cujos passionais caprichos, fidebecar tudo, a bem dizer: eu todo incluído nas mínimas merdas criadas a partir de nadas ou de erros de um estado sentimental que – sempre foi sabido - continha tudo menos razoabilidade alguma…

Este é – como vedes – um possível relato de um fim-de-jogo, reforçado com a mesma validade que benificiam os comentários futebolísticos dos jornais de segunda-feira: tirei de jogo um defesa para reforçar o ataque com um avançado que não me garantiu golos, e perdi o jogo.

Se o tenho ganho, outro galo cantaria agora em meus argumentos e também outras luzes luziriam em meu jardim...

Porém agora, antes do início de outras possíveis partidas nesses outros sempre possíveis futebóis, será que posso garantir racionalidade alguma para não cometer os mesmos erros – descurar a defesa apostando no ataque – , em tirando de jogo a sensaborona paz para a substituir pela irracional e revolucionária paixão, que pela sua própria natureza, nunca me poderá garantir golos...?

Outra vez um orgasmal desorgasmando…?

Hein?

Postal do Porto, húmido...

2011-07-18T21:28:00.000+01:00

Como é doce e pacificador receber boas notícias…

Já era tempo:

Ouro em Cerveira,

Prata na Galiza e platina em Madrid.

Deus é branco!

Aqui pelo Porto, continua a chover, miudinho, só para que a praia se não torne costume em demasias de sol e calor para os tantos pobres que destas aldeias vizinhas vieram a banhos, e a sonhos também.

Os pobres do Porto são todos pretos.

Está visto!

Piri...quê?

2011-07-11T03:53:00.002+01:00

O não poderdes saber, como eu já sei, que o que nos interessava saber nunca o saberemos, maugrado os todos possíveis acasos, torna-vos seres inúteis em diálogos sobre penumbras deste tipo, estrangeiros que sois de tais inimagináveis misérias…

Por isso falo sozinho, para o tecto e para as luas, e também para qualquer eventual ave nocturna que se aventure pelo escuro do meu quintal, em me ameaçando os figos, já maduros…

Falo para os pirilampos, também.

Mas tenho pássaros presos em gaiolas que uso como chamariz de outros pássaros sem gaiola nem dono nem amigos, tenho tectos sem paredes que se sustentam suspensos em lógicas e matemáticas imposições de limites e pesos da ciência arquitectura, e tenho, amiúde, luas como digestivo, ou derivativo, consoante a fase.

Tenho pirilampos, também…

Tenho eu como inimigo, em noites tais como as de hoje agora.

E isso só para que não digais que...

Pois.

Mas o não poderdes saber, como eu já sei, que o que nos interessava saber nunca o saberemos, baralha os meus pássaros nas gaiolas, perturba o voo nocturno das rapinas aves, troca-me as luas em suas minguanças e cresceres e, pior que tudo, apaga-me a única luz da vida, comicamente irradiada do cu de um insecto no meu quintal…

Tomara não saber, como eu já sei, que em noites de lua cheia se não deve falar para o tecto ou para a lua e muito menos para qualquer vampiro que se aventure pela noite aos nossos figos....
Hoje, e mais uma vez, fico com os pirilampos...

Para acabar de vez com os filhos das putas...

2011-07-10T22:45:00.000+01:00

Claro que qualquer mulher fértil pode ter filhos, por menos puta que seja. E esses diversos filhos - os das menos e os da mais putas - nada têm a ver com essa premissa que consiste em apurar se as suas mães eram ou não putas, por maior maldade que se pretenda. Porque a nenhum filho de uma puta lhe foi perguntado se queria nascer assim nessa condição. Pior ainda quando a nenhum putativo pai de qualquer filho de puta lhe é perguntado se pretende vir a ser pai de um filho de puta, pois recusaria na hora, como é evidente.

De forma que os filhos de puta, verdadeiramente, não existem. Existem sim, lamentavelmente e sempre, umas pobres e coitadas criancinhas que devem a sua existência a descuidos de uma qualquer mulher da vida.

Ora, é a estas criancinhas que se quer atingir quando chamamos alguém de 'filho de puta', com os olhos carregados de ódio e a cabeça vazia de toda e qualquer racionalidade?

Claro que não!

Que fique então desde já estabelecido para todo o sempre: ninguém é, literalmente, filho de puta!

Pois que verdadeiramente, verdadeiramente só é filho de puta aquele cuja mãe nunca foi puta, mas que ele, por sua prática social e humana, manifesta que bem merecia ter tido esse estigma genético.

Cacaria...

2011-07-10T00:29:00.002+01:00

Estes cacos de garrafas, estas palavretas, estes humores fervidos e coagulados em ressacas de amor após ruínas de casino, nada têm a ver com qualquer guitarra de rico displicentemente abandonada num canto do salão, apesar de assim parecer.

E estes cacos também não são o resultado do estridente acaso daquelas garrafas estourando-se em contra-mão contra uma qualquer situação desesperada, apesar de assim também parecer acontecer…

Não! As palavretas com que me alimento não me impõem um cantar com boa voz, que as saiba dedilhar artista harpeiro em cordas de falsas harmonias, ou sequer que as saiba pronunciar certeiras em todos os seus ritmos e rimas…

Porque normal por normal, sempre acabo desafinando em português e em todas as línguas, apesar das subjacentes melodias em meus falares, normalmente sentidas pelas poucas boas almas que ainda rareiam pelo planeta …

Como vedes, as palavretas saem-me directas do coração, já que por ali directas entraram; mesmo que depois desafinem com as diferentes fotos que me paparaziam, em outros movimentos de contra-mão – esses sim, meus bandolins preferidos em grotesca exibição contra um muro de vergonha só meu…

Estes cacos de garrafas…vazias, cadáveres, inglórias...

Escrevo, logo desisto

2011-07-09T00:05:00.001+01:00

Eu bem tento provar a mim mesmo que esta coisa do 'escrever' contém algum sentido, mas o resultado é sempre o mesmo: não se distingue do mijar, ou de qualquer outra tarefa menos digna.

Escrever por escrever é pior do que ter de mijar a seco, ou seja, sem ter o que mijar.

Imaginais as dores? Concebeis o absurdo?

Pois assim é. Só que aqui a dores chegam depois da mijadela, provocando-nos fúrias e apetites de bebermos o próprio mijo, nem que seja para o esconder de olhares juízes.

Escrever com palavras entendíveis por outros é assim uma violência contra a sensibilidade da autenticidade de cada um, que deveria ser secreta, íntima, incomunicável por palavras - e muito menos em páginas como estas.

Escrever por escrever, mesmo que obrigatório e compulsivo, deveria ser proibido, ser desencorajado e até - em alguns casos - ser considerado crime passível de pesada pena em tribunal sumário.

Porque o escrever é um acto assassino, suicida na maioria dos casos; escrever é bradar ruídos de intranquilidades no silêncio das tranquilidades dos outros; é uma invasão, um acto marginal comparado a um assalto à alheia propriedade privada...

Ou então, pior, é vaidade saloia: é um pensar que existe alguém interessado nos nossos escrevinhares, alguém preocupado com os dramas da nossa existência, alguns educáveis alunos das coisas nenhumas que julgamos saber, mas ignoramos.

Escrever por escrever - mesmo que por obrigação - é assim uma grande palhaçada!

Não é assim, companheiros palhaços?

Estou grego...?

2011-07-07T22:10:00.003+01:00

E que tal - já que a crise - experimentar uma curiosidade cosmonauta e lutar pelo fascínio das profundezas do mar, começar a curtir repentinos aterrares nos cimos das montanhas ou nos planaltos das superfícies das estrelas…?
Que tal tentar, assim feitos estrangeiros e doidos, chegarmo-nos mais para Marte, para a Lua..., levantando voo desde a sombra da figueira do quintal, desde o balcão de um bar ou mesmo desde cais nenhum?

Que tal desatarmos a espalhar sorrisos e abraços nas vezes dos fados, dos choros e das romarias - tudo assim sem poesia e sem pátria, mesmo não imaginando ninguém merecedor dos nossos sorrisos e abraços? Assim sem sabermos que sabemos fazer o contrário disso tudo ?
(Cantar o fado em choros e gritar como possessos em romarias folclóricas, quero dizer...)
Que tal, hoje, agora, experimentarmos uma simplicidade na nossa vida, um tal apaixonarmo-nos pela empregada da caixa do supermercado ?
Uma visitinha à nossa sepultura futura ?
Espetar um balásio na testa do moedinha romeno da nossa rua?
Coisas simples que sempre podemos fazer mas sistematicamente esquecemos, apenas porque as agências de rating nos mandaram para o lixo de todas as crises...
Por isso, avante, vítimas da crise...
Avante, que estas coisas só nos 'passam' quando bebemos uns copos!!
Também...crise ou não, tanto nos dá como se nos deu...!
Não foi sempre assim?

Não há cu...

2011-07-07T00:21:00.001+01:00

Noto - com muita perplexidade – que qualquer gato-pingado que tenha tido uma história recente de sucesso no mundo empresarial se converte, de imediato e por solicitude dos nossos canais de televisão, em pujantes ‘opinion makers’ sobre todos os assuntos deste nosso parco universo. Ele é o sapateiro engravatado que conseguiu vender sapatos aos chineses e aos brasileiros; ele é o presidente de uma confederação empresarial qualquer que agora já fala do mundo no mesmo pé de igualdade com Obama, no mesmo nível de importância global com os chineses (gente pequena e inúmera) ou com o Lula – esse amigalhaço – ou ainda com quem quer que seja, desde que não sapateiro.

Desde que não tão sapateiro como ele, a bem dizer, e por suposto...!

Ele é também o economista falhado que não viu renovado o seu contrato com a Faculdade que lhe aturou a incompetência durante uns anos…

Ele é o político caído em desgraça depois de ter benefíciado durante longos períodos de tanta desgraça alheia...

Liga-se a um canal noticioso (SIC Notícias, RTPN ou TVI24) e logo nos começamos a instruir: Este fenómeno deve-se a isto, aquele outro cataclismo deve-se a aquilo. Tudo constatações muito científicas e garantidas, conforme a verdade das solas e cabedais, consoante a cientificidade dos falhanços teóricos desses professores licenciados em fins-de-semana de borgas e camaradagens...

Confrangedoras são também as perguntas feitas pelos ‘pivots’ desses canais, iguais às que qualquer entrevistador normal faria ao entrevistar Obama, ou algum dirigente chinês, tipo «e o que o sr. propõe, neste caso de indefinição europeia?».

Não há cu para ver ‘notícias’ em Portugal!

Na verdade, não há cu para nada, num país assim…!

Novas ideias...

2011-07-05T21:52:00.000+01:00

Depois do anterior fracasso, eis-me mui simploriamente a propor-vos uma outra ideia:

Moamba para gourmets!

Sim, isso mesmo: moamba para apreciadores de sabores exóticos, aficionados de divinais comidas elaboradas a partir das mais secretas receitas.

Nada de receitas da Net, da avozinha ou da mamã!

Os verdadeiros gourmets sabem do que falo.

Mas afinal, quem é que possui essa divinal Receita de Moamba?

- Eu!

- Me!

- Moi!

- Yo!

E então?

Então eu cozinho a receita, envaso-a em porções para quatro pratos (uma galinha ou meio kilo de gambas), vocês encomendam e pagam, eu abarbato-me com a massa e sigo alegremente para a nova ideia.

Nesse entretanto, e graças a mim, muitos de vós ficaram mais cultos (culinariamente falando) por apenas uns míseros 3 Euros e, seguramente, mais familiarizados com a 'finesse' própria das divinas criaturas.

E como ficarão absolutamente estarrecidos com tais sabores, todos os meses me fareis as sacramentais encomendas, depois já aumentadas pelas encomendas dos vossos amigos.

E a próxima ideia já a germinar...

Pois bem:

Um Blog colectivo!

Outra vez...?????

Calma!

Desta vez não para mandarmos 'bocas' ou derramarmos sangue, mas sim para colocarmos os nossos 'trastes' à venda, ou à 'troca'. Uma Feira da Ladra (ou da pulga) sem termos de pagar aparcamento à Câmara Municipal, nem sequer quaisquer impostos sobre as duvidosas mais-valias sobre os nossos tarecos.

Um Blog onde promovemos a nossa casinha de aldeia que temos para alugar a preços módicos a gente de confiança;

Tarecos e outras tralhas de que nos queremos livrar. ( Sogras não incluídas)

Por exemplo.

Ide pensando, estou aberto à constituição de uma empresa.

Pois.

Ah!, uma última ideia: envio galos de Barcelos à cobrança!

E faço traduções do Kimbundo para qualquer língua...!

...

Abençoada crise, que me faz assim idiota!

SMS ao meu blog

2011-07-05T00:12:00.001+01:00

Caro Blog

Tenho evitado - como sabes - recorrer a ti para me esparramar em lástimas e desconsiderações, tal como tem sido o meu costume. Os motivos para esta contenção prendem-se, obviamente, com o momento político que se vive por aqui e também pelas vizinhanças. Uns até já fecharam portas, outros, quase.

Pior ainda são aqueles que já começam a sentir o peso de 'ainda' não terem fechado as portas, sabido que é que quando surgem esses ímpetos, essas teimosias, dificilmente se resiste. Falo de cátedra:

Deixar de fumar é a coisa mais fácil de fazer: eu próprio já deixei mais de dez vezes!

Pois.

É certo que os encerramentos temporários não são o fim de tudo, assim como a continuidade também não é garantia de proficiência de nada. Mas bem, sigo pensando que certos silêncios são muito preferíveis a grandes ruídos.

E que os tempos estão para grandes barulheiras, lá isso estão! Mas, daí até que passemos a andar com a certidão de óbito debaixo do braço, vai uma eternidade.

E por falar em eternidade:

Alguém está interessado num Blog colectivo?

Assim uma coisa mais viva... ?

Não sei bem o que estou a propôr, mas palpita-me que há nesta possibilidade uma outra possibilidade.

Ou não?

________________

PS: digam de vossa razão, de vossos palpites.

Ou não.

karotaxa...!

2011-06-23T01:46:00.003+01:00

Ser, é ser percebido! - dizia um padreco, lá daquelas filosofias só filosofantes. E logo a coisa existia; ganhava ser, portanto.

Ora, assim sendo, se a esta esquisita karotaxa - neologismo do JB - corresponde uma realidade de facto existente (já que ele me deu a entender que aquilo era, nem mais nem menos, um prosaico Wolkswagen, modelo carocha) , então a karotaxa existe mesmo, para aumento do déficit da ignorância de todos nós.
Tudo isto vos posso garantir ao fim de muito e aturado trabalho de investigação, não tendo tido, porém, tempo de universalizar esta informação - conforme determina a Comunidade Científica Mundial.

Ora, e assim também sendo, a partir de agora sinto-me mentalmente paraplégico, já que ainda não investiguei a fundo se o que para mim significa a palavra 'amor', para outros pode significar, apenas, um outro modelo de carro, mais ou menos desportivo...

Mais ou menos antigo, 'demodé'...

Por isso evito - como vedes - falar de tal barbaridade própria dos humanos sentimentos, coleccionador de carros antigos que sou, conforme me sabeis...

Por isso prefiro falar-vos agora de outros entendimentos menos inteligíveis, tais como a fraternidade, por exemplo:

A fraternidade que tudo compreende, mesmo não compreendendo coisa nenhuma...

A fraternidade que não percebe nada de carros nem de mecânica...

A fraternidade que...

______________

ps: Ah!, amanhã continuo...

Está bem, meus irmãos?

Hey, hey, hey...!

2011-06-23T00:42:00.000+01:00

- Estais vivos, oh vivos desse outro mundo?

Ou sois já moribundos, em vivendo neste mesmo mundo de agora?

Estais assim-assim, tal como eu, e/ou como nem eu?

Ou nem estais já em nenhum lugar, nenhum tempo, nenhum espaço, flutuando apenas assim como ausentes crónicos na obrigação de estar, tal como também eu: abstémios na obrigação de ser e livres da obrigação de julgar - em contra defesa, sobretudo ?

O mundo está assim tão estranho...?!

Sobreviver é isto?

Assim...?

Sem palavras

2011-06-19T01:52:00.004+01:00

E se, de repente, nos avassala uma voluptuosa vontade de espalhar alegria por este triste mundo de Cristo afora, sem olhar a quem, assim sem desdém nenhum a ninguém...?

Ou se então - ao invés - nos assalta a louca ideia de provocar o absoluto contrário disso tudo contra toda a gente que nos é estimável neste mesmo mundo cristão onde vivemos em partilha com milhões de outros?

Dois ímpetos paralelos, paradoxais, possíveis afinal, mas para o qual não há psicologia clínica que se preocupe em lhes arranjar resposta ou tratamento.

Tenho gente amiga assim entalada entre estas duas possibilidades, facto que verdadeiramente me preocupa, e quase me assusta. Gente que não identifica como patologia aquilo que - e toda a gente próxima lhes diz - são os seus traços de carácter, mesmo em se manifestando de forma recorrente. De forma preocupante, portanto.

O Manuel que ontem me confidenciou que o seu sonho era ser padre, é o mesmo Manuel que hoje vejo retratado como perigoso violador de criancinhas nas primeiras páginas dos jornais?

O Francisco que em tempos idos matou a esposa a sangue frio, diante do filho de ambos, é o mesmo ser apaixonado que hoje escreve os poemas mais devotados à sua nova amante, que, por acaso do destino, é minha empregada doméstica?

Que lhe posso dizer - em sábio conselho - quando ela me mostra os tais mui dedicados poemas, sarrabiscados a sangue e lágrimas em folhas de caderno escolar?

Que fuja?

Que o denuncie?

Que lhe mova um processo de intenções?

Que o julgue pelo crime de uma paixão recente com a mesmíssima justiça que o julgou por um hediondo crime de um ódio passado?

- O mundo está cheio de loucos! - aviso-a, em cuidados, a apalpar terreno...

Mas ele é tão querido comigo! - confidencia-me ela, ruborizada

Fiquei sem palavras.

E mantive-me sem palavras, apesar de pressentir que tanto amor acabaria por matar-me a empregada, assim como o cansaço de tanta farsa iria fazer o Francisco cogitar ao contrário de tanta poesia.

Tudo como impelia o natural, afinal, num e noutro.

Mas, e se eu me enganava, redondamente, em meus palpites?

Estava ainda meio confuso neste receio quando já nos jornais da manhã se parangonava a trágica notícia:

Empregada doméstica mata amante à sacholada!

Era ela! - a tanto querida e amada daqueles papeluchos a sangue e lágrimas escritos...

Assolou-lhe um demoníaco desejo de vingança da falecida outra, e matou-o, sem dó nem piedade e sem causa nenhuma, quiçá pressionada por uma estranha volúpia gerada nos medos por ela nunca racionalizados, porém ultimamente vividos em pesadelos.

Assim disseram os entendidos, soube-se agora, a modos que em diagnóstico final.

Visitei-a na prisão e, caso curioso, o mesmo rubor nas faces fazia dela o mesmo anjo que me esmerou a casa toda anos a fio. E uma vez mais, também curiosamente, voltei a ficar sem palavras.

E continuo ainda sem palavras.

De facto, o mundo está um lugar muito perigoso para se viver...

Juro mesmo.

Vinha vindo...

2011-06-18T00:34:00.002+01:00

Seguramente, eu vinha vindo não sei de onde; e mais seguramente ignorando em que direcção ia indo. Mas a verdade é que descobri este título sem texto nenhum para ser consultado, lá no Word, e fiquei espantado, espantalho, estapafúrdico...

Porque eu, normalmente, sempre que escrevinho umas larachas atribuo-lhes nomes - para efeitos de gravação e sei lá que mais; só que este título estava assim meio abandonado, sem texto nenhum nem sequer ideia alguma nele impressa que me fizesse recordar qualquer situação, uma qualquer circunstância apenas, de borracheira que fosse.

De tristeza e solidão, que certamente foi. Mas nada.

Vinha vindo e não registei nada desse meu vir vindo, e só agora é que realizo que – afinal - sempre venho de algum lugar, mesmo quando totalmente esquecido dele…

Daí a falta de texto no tal título: a razão estapafúrdia do meu espanto, espantalho que sou.

E afinal, afinal está tudo bem, assim, num eterno e dialéctico vir vindo, sem texto e sem memória de nada…

Sem nada, afinal, que é uma boa forma de ter tudo, nos tempos que correm...
Conclusão: estraguei assim um belíssimo texto construído de silêncios, por motivos de um simples espanto...

Puerta del Sol

2011-05-18T15:56:00.000+01:00

Avante, avante...!

Instantes...

2011-05-15T01:30:00.104+01:00

Depressa, depressa… caça essa coisa, esse misterioso instante, fixa-o na lente, na memória, no caderninho ou numa outra possibilidade que te seja possível, mas não a deixes fugir.

Depressa, depressa...
Aponta tudo, aponta-te todo, ouve-te lá dentro sem especulares sobre os tantos ruídos dos teus desaguares, sem te perturbares com as tantas possibilidades factuais construídas a partir daquele captado instante; sem te alongares em outros filmes - também sem possibilidades nenhumas - que costumeiramente te arranham a memória e te assanham as manias...
Depois, em te mentalizando tranquilamente com tamanho apressar, em te sossegando com tais factualidades possíveis aos desaguares dos teus turbulentos rios, mesmo assim, digo-te eu, volta para casa!
Volta, mesmo falho de memória;
Volta, mesmo triste e derrotado...
Saberás assim como é tranquilizador teres ninguém à tua espera...
Finalmente.

mudança de pele

2011-05-09T22:59:00.009+01:00

Quando eu era jovem, na verdade não era jovem. Mais do que isso, e antes de tudo, eu era prosélito, acólito e até militante de causas que ainda hoje não acredito de que fui prosélito, acólito e militante.

Nem acredito, tão pouco, que essas causas fossem causas algumas.

Tudo normal, ao tempo, conforme a anormalidade dos tiques daquele viver jovem e democrático...

Só que entretanto se consumiu assim um longo período de vida, certamente precioso para muitas outras razões de viver – seguramente mais prazerosas - onde nem sequer me era exigido ou aconselhado qualquer proselitismo e nenhuma militância.

Mas bem, passemos adiante, que já se me faz tarde.

Quando eu era jovem, era ontem, foi há dias, passei-me para o hoje sem ainda ter entendido a mecânica dessa velocidade adrenalínica que nos transporta das manifestações de rua até as rabujices de sofá e lareira num abrir e fechar de olhos.

Quando eu era jovem, afinal, eu era estúpido, incapaz de escolher entre o menos mau e o melhor, inepto para outras utopias que não a dos outros - as das turbas e multidões, as das formigas e as das moscas…

Tudo seres que sempre existiram aos milhões, inúmeros…

Tudo utopias que não ultrapassavam os cifrões nos olhos dessa insectagem toda.

Quando eu era jovem, afinal eu não mereci ser jovem. Porque não entendi que a cada um lhe bastava a sua inteligência, e que esta não é bem para se desperdiçar só porque sim, já que – afinal – é coisa sempre rara. E vai daí quis carregar com o infortúnio dos outros às costas, como se assim a inteligência em mim me tornasse mais humano e merecedor, ao invés de a aproveitar para me tornar mais cretino e mais esperto, como todos os outros espertos que se me atravessaram no caminho, desigualmente inteligentes de mim, desigualmente afortunados, à minha vizinhança...

Não presto contas nem a mim mesmo, mas agora, sobretudo agora que já me começam a chatear as moléstias físicas, apetece-me levar-me a sumário julgamento, defenestrar-me, deportar-me, aplicar-me a pena capital e mandar-me para o quinto dos infernos…

Porque fiz do melhor do meu tempo o pior da minha vida. E assim nesse desperdício arrastei outros comigo, também eles inteligentes e boas pessoas…

Pelo tanto, e pelo tão pouco que outros desbeneficiaram comigo assim, sentencio-me agora, vergado pela vergonha:

Morra eu!

E ponto.

Final.

a 'doxa' transcendental

2011-03-31T22:44:00.005+01:00

Após Abril – e tendo-se aberto a caixa de Pandora –, todas as culpas para as miseráveis situações que se iam sucedendo a ritmos vertiginosos neste desnorteado país desaguavam, invariavelmente, em Vasco Gonçalves - o coitado e louco comunista;

Depois foi o satânico Sá-Carneiro, hoje mártir, a alombar com as causas dos males;

Depois o culpado já foi o Mário Soares mais os seus amigos da CIA;

Seguidamente foi uma metafísica Direita – assim toda considerada num bloco de betão chamado AD;

Vieram depois décadas com as famigeradas políticas do Pântano e da Tanga, representadas elas por PS e PSD.

O primeiro desses responsáveis – Guterres - pirou-se para um tacho nas Nações Unidas e ainda lá se encontra, deixando o odioso a um qualquer seu tarefeiro lá da partidança;

O seguinte – Durão Barroso – abandonou o país todo esfrangalhado nas mãos de um playboy, seu vice, e bateu-se ao tacho de Presidente da EU - onde ainda se encontra.

Finalmente chegaram ao poder os farrapos deixados no Partido Socialista por Mário Soares e Guterres, que hoje sucumbiram ao estado de bancarrota em que colocaram o país…

Resumindo: sempre há uma opinião transcendental a centrar-se numa única razão, num só responsável, líder ou partido que seja mas que deixa na mais injusta das impunidades os verdadeiros culpados de todas estas históricas misérias, ou seja, todos nós, eleitores livres.

E agora, depois de seis anos de mentiras e ocultações, aí se anuncia mais uma década de sacrifícios para os mexilhões do costume, por ordem dos metafísicos mercados e por inspiração e capricho doutros loucos bipolares que ocupam os cargos em Bruxelas...

Eu já tinha aqui alertado a malta que o nosso primeiro era esquizofrénico, mas levei porrada; já tinha aqui dito que a corrupção grassava nos ministérios (que eu bem conhecia) – e tornei a levar porrada…

Pois bem, ontem li na imprensa espanhola que o primeiro ministro de Portugal se assemelhava àqueles condutores que se metem pelas autoestradas em sentido contrário e ficam a pensar que todos os outros é que estão circulando no sentido errado… até se esbarrarem contra um camião TIR que naturalmente lhes aparecerá pela frente…

Lapidar.

Daqui a dois meses, após as eleições que seguramente nos darão resultados semelhantes aos de sempre, outros serão os culpados…

E assim marcharemos, alegres e contentes, rumo à indigência de onde nunca deveríamos ter saído, já que nunca a deixamos de merecer…

Mas..., que viva Portugal!

catando parasitas... e outros piolhos

2011-03-25T01:59:00.007Z

Não gosto de ninguém nem de nadica de nada que ameace vir desses ninguéns e nadas todos que eu já desgosto;

Porque já não gosto de mim num gostar de alguém ou de algo no mesmíssimo jeito como outrora gostava quando gostava de alguém ou de algo; digo aquele estado meio doentio, meio idiota de se ser, sem se dar conta...
Desapaixonei de tudo, para que tudo isso se acabasse em mim.

Desumanizei-me, a bem dizer, se ainda faz algum sentido dizer isto assim - já que não me é seguro afirmar que alguma vez a humanidade me tenha tocado, ao de leve que fosse...

A bem dizer, já não gosto nem de mim quando me associado a alguém em negócios tais como esses dos gostares e dos aficionares, por exemplo.

Direis... cansaço?

Pensareis: cretino!, velho cínico !?

Digam e pensem coisa nenhuma: já não gostar de si-próprio é pior do que não gostar de ninguém, nem de nada!

E tal como eu, também o vulgo não gosta de si-próprio: todos curtem o zero do si ou o nada do próprio!

Acretinei-me em doença crónica de um estranho envelhecer.

Dei cabo de mim em desesperos de fé, convosco dentro, envergando as mesmas camisolas das cores das vossas fidelidades e paixões...
Mas agora chega!

Chega!, porque agora só me restam estes espasmos dissaborosos, maleducações...

Maleducações, vírgula, dois pontos: malagradecimentos!

Porque afinal só me desgostei-me, sozinho, nas todas minhas impreparações para a humana felicidade...
Quem não sabe viver numa cabana, não está preparado para viver no paraíso!
E mais nada! - isto seja!

Rain, tears, boys and jobs...

2011-03-24T00:19:00.005Z

Também vós?

Pertencíeis a esta espécie de pertencer?

Pertencíeis a esta sub-espécie réptil? A este grupelho de complexados oportunistas, crachat ao peito vos empeitando por razão nenhuma e por nada, como em quaisquer televisionadas cerimónias de inauguração de troços de estradas que dão para nenhures?

Pertencíeis a esta forma de não ser, logo vós, filhos e netos de gente honesta que sempre viveu com a cabeça erguida?

Ah, deixai que vos pergunte: foram também assim palhaços, complexados oportunistas e, pior ainda, da forma mais réptil possível, pertencendo, proselitando…?

Só para que se acomodasse mais a vida aos vossos desviveres, às vossas desresponsabilizações ou aos vossos egoístas cagares-nos-outros-todos - os que eram diferentes de vós?

Recuso acreditar em tal possibilidade.

Todavia temo que se vai libertando já de vosso bestunto uma inconveniente baba de medo que vos encharca os travesseiros e os pijamas, e toda ela já espalhando pelos quartos de dormir fedores a arrependimento e a mijo – asco de vós e do mundo todo mijando em cima de vós…

Mas deixai lá!, se sim, ainda vão a tempo de se redimirem, fazerem uma visitinha ao cemitério em desculpas a trisavôs, bisavôs e avôs, e já agora aproveitando, fazer também uma visitinha aos vossos túmulos futuros e ler com atenção e cuidado as lápides já concebidas em vossa memória…

Depois, depois venham cá dizer-nos alguma coisa, já que cá não estaremos para vos suportar o cheiro a mijo e a arrependimento.

Nem para vos aceitar as desculpas!

A bem dizer, já cá não estará História nenhuma para vos registar ou ouvir, já que, entretanto, o caixote de lixo dela vos reciclou para o outro lado - aquele lado dela onde jazem todos os cretinos e imprestáveis deste mundo…

Ah!, até que enfim...

2011-03-23T21:25:00.000Z

Finalmente, o meliante, lá acabou por engolir a cicuta.
Coitada da cicuta...

Crime imperfeito

2011-03-22T23:24:00.000Z

Não, não perdi o meu unicórnio azul; não perdi nada, a bem dizer. Antes, fui roubado, assaltado, vilipendiado num vulgaróide roubo com vistas à minha eliminação. Um latrocínio, a bem dizer: sacaram-me daqui um texto que era a minha cara, a minha alma, o meu espelho, a minha coroa de glória, o meu ADN condensado ao longo de milénios. Tudo isso era - e muito mais! - o meu texto aqui roubado.

Agora, já exangue e cadáver, minha família apresta-se para fazer contas com o ladrão, levá-lo à barra dos tribunais para lhe sacar indemnização compensatória por tão grande perda, tão horroroso crime.

E lá caçaram o ladrão: um coitadito, claro!, analfabeto de pai e mãe que se queria passar por cronista, lá na sua pequena aldeia.

Sala do tribunal abarrotando de gente, argumentos para cá e para lá e então a ajuizada sentença:

Minha família saiu condenada a pagar indemnização ao coitado, tais foram os ódios que coleccionou depois da publicação daquela maldita crónica!

E pode, uma coisa destas, acontecer a alguém?

Nem depois de morto deixo nada de jeito?

Nem para os herdeiros nem para os ladrões?

Arre!

Lengalengas (1)

2011-03-22T22:55:00.001Z

Anchovas, alcaparras, almofadas

Casas anchas com mofo surgidas de chofre no nosso sonhar...

Não sei como raio consegue a carola orientar-se para a capacidade de acordar quando está repleta de merda como esta.

Que raio faziam as anchovas e as alcaparras na minha almofada?

Agora minha cabeça virou surrealista e não me avisou?

Ou minha estética se pirou para bandas Dada?

Falando assim, agora, até parece que reconheço uma anchova no meio de carapaus, que trato as alcaparras por tu quando nem sequer imagino a forma que tal criatura tem, ou se é comível...

Pior ainda meus assuntos com as almofadas...

E casas anchas...?

Não é este termo castelhano e só o mofo, português?

E os Dada? Quem foram estes idiotas? - Não sei.

Sei só que no meio do arrozal todo atrás deixado o povoléu até é capaz de pensar que eu sou um gajo muito culto, quando não: sou mínimo que nem uma anchova, estupidamente azedo e salgado que nem uma alcaparra, idiota que nem um Dada...

Pois bem, mas que fazer com a minha almofada, essa testemunha de tais horrores?

Viajar é preciso...

2011-03-21T23:12:00.001Z

Peguemos num pedaço de tempo e embrulhemo-lo, como que para oferenda, assim fragmentado em micro segundos, acinzentadíssimo, chuvoso, pastel: tempo mesmo, assim logo reduzido a um montinho de si-próprio, apenas, como que para meter nojo..

Depois, peguemos em nós e embrulhemo-nos nele assim nus, sem asas e paraquedas, sem memória, sem corpo sequer...
Anjinhos, por assim dizer.
(Quem não tem de comer escusa de prato!)

E pensemo-nos, por exemplo, a partir de algo assim: somos nada, somos zero, ninguéns com nome Zé, Zés ou Franciscos e Antónios com estatutos de ninguém.

E logo de imediato - ganza aleph! - eis que chega a nossa mãe, a sombra dela, o ventre dela em sobressaltos de nós coitaditos em estranho stress para ser, lá nas entranhas dela forçando a besta infantil de nós em esforços de Sísifo, em coitadando-se também ela conosco assim ansiosos de errar, sobretudo...

Lembro ainda a hora exacta em que me perguntaram se e respondi que sim, mesmo sem saber o que implicava responder qualquer resposta...

Pois é precisamente a esse exacto segundo que agora eu queria recuar para dizer não!

Porque agora, neste exacto segundo, eu saberia o que implicaria responder sim ou não;
E logo teria rejeitado o nome de Zé;
E de imediato teria exigido o berço do outro, a vida do outro, a família do outro...;
E teria ainda obrigado todos os outros a fazerem de mim o outro, abagunçando o berçário todo em bezerras berrarias, e vendavais;
E depois - em detalhe de perícia - teria os obrigado todos os outros a fazerem de mim o Único.
E depois ainda, vingança suprema, teria exigido o ventre de uma outra para recomeçar o mundo todo outra vez, de uma outra maneira...!
...
...
Ah!, como todos vós me cansais, folks!
Como me choca a vossa ignorância sobre a vida dos deuses maiores...!
Como mal me contagiais com tanta insensibilidade...!

falatando...

2011-03-18T23:58:00.004Z

A verdade tem que ser dita: há gente imprestável em demasia e o imprestável de cada um está sendo promovido a um falso prestar.

Esta contingência coloca-nos num problema histórico verdadeiramente assustador, que é de saber se o mundo caminha vertiginosa e intencionalmente para o seu caos, ou se existe uma elite iluminada que empurra esta turba toda para a auto-flagelação final, em meio de sorrisos e escárnios.

Acreditemos que não, pensemos que nim.

A verdade é que os diversos e civilizacionais valores morais estão cada vez mais maionese, mais viscosos, gelatinas…

A verdade é que o Homem - antigo estilo associado a excelência - já não é assim tão homem, tão possivelmente excelente ou tão coisa nenhuma;

A verdade é que a sociedade das nações já não é assim tão sócia, que as nações já não são assim tão nacionais e que as soberanias já não são assim tão soberanas.

E por aí adiante, num tal samba, ou forró descalço...

Porém restamos alguns – sobreviventes em rescaldo de tsunami -, incrédulos ainda como tudo se passou sem termos dado conta de nada.

Inventariando causas possíveis, afinal nossas elites não elitaram nada, nossa juventude não juventou as imperiosas coisas do futuro, nossa velhice só envelheceu e a nossa morte só ameaçou, deixando-se pairar em outonos e invernos sucessivos condenados a um doloroso morver : meio mortos, meio vivos...

Resultado: chegamos ao fim da linha.

E é precisamente nesse fim de linha que nos encontramos agora, folks!

Juro-vos!
E juro-vos na absoluta convicção de que também os juramentos de cada um podem ser promovidos a falsas e perigosas autenticidades!
Pois...mas vamos falatando, falatando...!

Manifesto 'à rasca'...

2011-03-12T17:46:00.005Z

Levanta-te, levanta-te!

A veia ainda te salta?

O pulso ainda se pulsa, em ti?

O punho ainda se empunha?

A vontade ainda se faz força,

se esforça,

se vontadiza?

Então levanta-te, levanta-te…!

O sangue ainda te irriga o bestunto?

E todavia se bestuntiza ele, o bestunto, com tanto sangue?

Ou dar-se-á o caso do sangal se ter já cansado num sangrar por sangrar?

Então avança, avança, pá!

O abismo é já aí,

E a liberdade também.

Nada temas.

Ou então, não:

Mas se então não, pelo menos pára para pensar: certifica-te se a veia já não salta, sente se o pulso já não ousa pulsar, verifica se o coração já tropeça em coágulos de sangue ou se se estoura em segmentos de vidro; se os miolos já se derretem espumosos pelos ouvidos e pelas narinas e se eles, nesses fedores, te insurdecem e cegam...

Sente-te todo assim espuma, assim baba derramante, asquerosos tu e a baba, o próprio asco todo de ti em ti assim desmiolado te nauseando….

Insurdecendo-te...

Cegando-te.

Depois, depois de tal check-up diz-me qualquer coisa, manda-me um mail, vem ao Facebook comunicar-me tanta soçobra, faz-me um telefonema em lágrimas, redige-me uma carta escrita com um antigo aparo de molhar na tinta ou manda-me só mesmo uma mensagem escrita com água do rio, dentro de uma garrafa, de preferência, a ver se eu me digno responder-te com algum alento, algum desânimo, sugerir-te alguma proposta que te seja vantajosa…

Mas entretanto levanta-te, pá!

Por favor!

Diz-nos qualquer coisa: a mim e ao mundo da tua geração, podendo tu porém esqueceres-te de mim quando o disseres, pá!

Mas di-lo em pé!

Em pé e aos berros, em canções e salivas de megafone...

E aos gritos...!

Mas sempre em pé, pá!

Entretanto avança, avança...

o lado dos vivos

2011-03-11T02:06:00.000Z

Lembro bem o dia em que tudo descomeçou a ser: o teu baton vermelhudo e teu hálito de gajaja já não me entusiasmavam como nos outroras, mas antes pelo contrário...

Teu simples andarilhar pela casa fazia-me confusão, perturbava-me a ataraxia...

Digo pois, perante tais evidências, que tua existência se demasiava perante meus quereres e minhas impaciências.

Bem vistas as coisas, nesse tempo todo fui te preferindo morta, adefuntada, só para que não me despermitisses - com tua soberba presença - do tudo que ia querendo...

E até que assim, desse jeito meio atrapalhado de ser, fomos chegando ao dia, o tal fatídico que sempre vem:

E então morreste para um lado, e eu - prostituta velha - fingi-me morto para o outro...

Hoje, tudo e todos mortos, não sei que te diga, já não sei-me dizer com aquele sotaque da inocência que me conheceste, com a pronúncia do arrependimento dos homens nem com o tom da desfaçatez dos cretinos:

Matei-te e morri-me, e já não tenho volta a dar ao assunto...

E essa é que é essa!

Poesia carnavalesca...?

2011-03-09T00:31:00.005Z

Há poetas que me fazem rir, porém não sendo essa a sua intenção. Mas a verdade é que me faz cócegas o que eles tantas vezes dizem…

Porque o que eles dizem – quando não é o avesso do que dizem – é seguramente o avesso do que calam.

Dizem assim um tal de não-dizer que até faz dó; um tal forjado sentir que até faz ferro, faz náusea...

Melhor fora estarem calados, avessos, nada dizendo.

Porque até já a lua se diz farta de os aturar;

E a beleza também. E mesmo o amor, se não começam a melhor o cantar, deixa-os a ladrar sozinhos para o setestrelo, quais cachorros sem dono nem abrigo nem osso.

Logo então – como costume - sacam da nostalgia, de melancólicos sentires por falta de nada; e resultando tudo outra vez noutro existencial enorme nada, ou concreto zero, amiúde puxam de pistolas e cordas e acabam com tanto sofrimento de coisa nenhuma. Concretamente, pois.

E porque será que a Estatística Mundial se esquece desta gente?

Tantos suicídios por causas nenhumas, tantos postos de trabalho criados assim só à-toa, e nada?

Nada, em números concretos?

Como estas estatísticas se prostituem…!

Ah!, como esta malta me perturba as contas sociais, na devida consciência…

Como esta malta me comicha!

Falo destes para não falar nos outros tontos que se matam em viários acidentes em Carnavais: vão de carro para férias, enganam-se nos caminhos e nas velocidades, nas razões e nas bebidas e acabam cadáveres, engrossando assim também a longa lista de ‘criação natural’ de postos de trabalho…

Ah!, como esta malta toda me melancoliza, me nostalgia e me perturba a poesia…!

Porra, tenho de abandonar a política!
Urgentemente.

O martelo

2011-03-04T22:54:00.001Z

Tão belo e assombroso como o encontro de um martelo de plástico com uma estrela do mar, só mesmo o azul sorriso de J-Boy, em a martelando.

E nunca um desestrelar me foi mais comovente.

Soubesse eu que as estrelas se podem martelar teria escolhido ser pedreiro-escultor de estrelas do mar. E das outras também, a bem dizer: aquelas que lhe espirram dos pezitos nos seus graciosos saltitares.

Noutro dia, já tinha presenciado um outro milagre do martelo de plástico, mas, nessa vez, boquiabri-me, parei-me idiota num espanto boquiaberto e nada até que me saíu para lhe dizer: uma pequena tartaruga levou tanta pancada naqueles costados que até se lhe soltou a carapaça, às peças, trapézios e losangos numa tal carnificina de me fazer doer a alma.

Depois - como sempre - a solução: vovô arranja!

E vovô arranjou, supercola-3 para cima da infeliz criatura réptil.

Todavia o martelo - impune e plástico - lá continua espalhando o terror no caixote dos brinquedos de J-Boy brincar, agora já meio transformado em enfermaria veterinária, surreal garagem de sucatas...

E vovô envelhecendo, envelhecendo...

Impunemente, também!

Os sur...reais... ou qualquer coisa que seja, desta vida...

2011-02-27T23:10:00.002Z

A Poesia:

Um circo, logo um trapézio;

Uma chuvinha, miudinha - logo a correnteza, brava...

E então o jacaré, o grilo e também a borboleta.

Depois uma flor, um fruto, uma sede de qualquer coisa...

Uma mulher, uma lua cheia, vá...

E que caralho tem que ver um grilo com todas as outras entidades?

Ninguém sabe; ninguém imagina sequer. Mas o poeta sabe e para ele tudo é muito claríssimo: a lua é uma prostituta, o jacaré é o primeiro-ministro e o grilo não existe - pois é só a metáfora daquela toda desconstrução.

....

A Prosa:

Sentado nesta doca do porto de Leixões vejo os barcos à vela e alguém dentro deles os velejando perante o assombro do gaivotal todo por ali vadiando em suas longas asas de voar. Este era o espectáculo que se me apresentava quando de repentemente se faz noite e as gaivotas já ali nem estavam mais e tão pouco os velejadores em seus barcos não velejavam também.

A coisa continua assim durante umas tantas outras madrugadas até que prontos! logo se há-se arranjar mais uns assuntitos, outras personagens que sempre aparecem...

...

(Nota: atenção!, aprender a fazer pontuação desta trapalhada toda. Haja tempo!)

A Poesia e a Prosa... putas ambas

E eis como - como se num repentino acontecer - a lua a leva montada na garupa de um grilo para um luxuriante banquete no palácio do primeiro-ministro, lá longe, bem longe de mim. E do jacaré, pelos vistos...

Aí, lanço-me em queda-livre do trapézio e estatelo-me na doca de Leixões, sem todavia ter provado o sabor do fruto ou cheirado o perfume daquela tal falada flor.

Indiferente a tudo - em sua total insensibilidade - a borboleta ficou preta, preta que nem a noite e voando em voos rasantes às tetas daquela mulher nenhuma...

Corto, Maltese, e... pois!

2011-02-18T02:24:00.002Z

Ser de esquerda – salvo melhor impressão que me ocorra – é não suportar qualquer espécie de sofrimento social. Claro que o ser social em cada um é assim uma coisa como o ser social em cada qual, talqualmente como o sofrimento, o outro mais geral, o das crises: crise de matrimónio, crise de desamor, crise laboral, crise existencial…

Ser de esquerda, meus caros, não é só pertencer à descendência de uns ascendentes que padeceram do sofrimento da enxada, às tormentas dos salários mais salgados ou ao racismo classista de uma nobreza vil e bastarda e depois deixar-se ficar assim, ledos e quedos, bestialmente alimentados por remunerações fundadas em conveniências eleitorais, calados, babando, babando e descurando tudo o resto.

E todos os outros, quando é preciso, como se o mundo já estivesse escrito para todo o sempre.

Conheço muitas classes dominadoras que se tornaram dominadas, nesta História que por mim vai passando;

Conheço muito do que o tempo tem feito, e sempre repito o mesmo, imitando Brecht:

«Os escravos de hoje são os escravizadores do futuro!»

E nunca disso me esqueço, dialecticamente, pois então.

Por isso nada de filmes, em meu cinema.

E não me venham cá com essas merdas das crises económicas e sociais como se as minhas crises anteriores – sobretudo as de desamor – fossem crises de somenos importância em minha vida.

(E eu sou a Vida, e sou o Mundo)

Sou de esquerda porque não suporto o sofrimento nos outros; sou de direita porque não suporto o meu próprio sofrimento. Sou, assim, de esquerda e de direita; porém o sofrimento - o meu e o dos outros – de nada quer saber sobre estas contabilidades.

A crise que por aí anda e aí se propala não tem nada a mais que uma crise qualquer, por outra que ela seja ou por crítica que ela possa parecer.

A crise é um argumento de esquerda que sempre só beneficia a direita; é uma crónica vitória da direita que a esquerda nunca quer assumir. Foi sempre assim.

Por isso, nada de filmes em meu próprio cinema, tá?

(Porque da esquerda e da direita, era a mamãe...) *

Vamos conversando, conversando...

2011-02-15T01:36:00.001Z

Aqui, nesta pobre terra portuguesa, tudo o que de humano se herda, persiste. E em demasias.

Nisto digo a vil inveja, a natural tendência para a trapaça e o crónico cagar-nos-outros, os sempre julgados parvos e tontos, já cristalizados como costume dos seus cagares…

Nesta pobre terra portuguesa, tudo o que deveria ser de verdade se carnavaleja, se finge e mais tarde se historifica em avessos, seja em mentiras inventadas sacadas do cu com um gancho, seja em meias verdades pronunciadas a medo e em surdina…

Ou em revoluções populares, lá no meio das algazarras nas praças…

Quem não sabe, inventa; e quem nem inventa nem chega a ser ninguém. Há que inventar, pois. E logo, preferencialmente, aos berros.

Falo deste tempo, por não o entender.

E por não o entender me eximo sacana das intelectuais culpas que a mim se poderiam colar, humano que sou. Todavia não devo nem posso pertencer ao zunzum que por aí vai: moção de censura ao governo!

Ah!, como isto ultrapassa todos os meus limites:

- Censura..., a quem?

Ao governo! – disse o ‘joker’.

- Ao governo de que país? De que território?

Esta pobre terra portuguesa ainda tem governo?

É país, ela?
...
Se me mascarar num imenso fodam-se, agora, daria algum resultado?
Mascarar-me-ei, então, a ver se...

Dia dos namorados

2011-02-14T17:08:00.003Z

Adão:

- Já não queres me inspirar?

Em nada?

Nunca mais nunca?

Só porque cismas que meus inspiros se inspiram em outras musas?

Desmusas-Te-Me assim do privilégio de eu de ti fazer musa minha?

Com que direitos, com quais abusos?

Coisas singulares essas, as tuas manias...

Todaviamente, por uma última vez:

Desistes de me inspirar?

Quais serão, então, os posteriormentes que me sugeres para que me existas, mínima que sejas?

Ou para que existamos ambos nesse impossível tempo todo das tuas desistências?

Me sugeres um viver assim atempico, assim uma vida tão destemporada?

Hum?

Eulália:

– Agora que você já nem me usa é que me chama de musa?

Agora que gastou meu tempo e minhas carnes em madrugadas de farrapos e bebida é que me quer disputar os sobrantes ossos, roubar meus plácidos momentos da novela das cinco, e ainda para mais todo armado com falas e poses de um ridículo Dom Juan fora do tempo? E do espaço…?

Hum?

Adão:

– Farrapos e bebida, tu que falas agora! Porque nessas madrugadas que agora referes como esfarrapadas, o cavalo até que eras tu..., e eu só teu cowboy, teu escravo vaqueiro.
Teu obijecto, vejo agora.

Eulália:

– Obijecto, e olha lá o luxo com que eu lhe quis…!

Que me importa ouvir isso - que você só agora vê - se eu já fui vendo toda a vida que você me fez de coisa – coisa que nem nunca chegou a ser obijecto, tal como você até que foi?
Coisa-coisa, apenas, eu sempre para você afinal até que fui, desútil e desaproveitável substância como nem pedra ou calhau se atreveria a ser, caso pudessem saber, as pedras e os calhaus, que pedras ou calhaus são …

Mas dessas suspeitas eu nunca me ocupei, nunca atingi, pedra e calhau que quase fui em seu quintal, escondidinha no meio dos arbustos e do cocó do cão, algures lá bem nas traseiras da sua cabeça…

Adão:

– Não fala assim essas coisas, Eulália…

Eulália:

– Então falo o quê? Que toda a vida você me tratou de sua dama, sua esposa e sua musa quando afinal você sempre me destratou dessas coisas todas da educação própria dos cavalheiros e dos amantes?

Falo o quê então, hum?, me diga...
E foi nesse preciso momento, como por encomenda do diabo, que estourou no salão de festas da Missão de S. Domingos a pungente música, como que o inspirando...:

Adão kwata pichitola,

Eulália lenga mu vapor…

Ai é, ai é…

Retornando, só para esquecer...

2011-02-12T02:36:00.003Z

Para que raio necessito eu de avião para ir do musseque Catambor até Mar de la Plata, de Córdoba até Itaparica, ou de Vila Nova de Foz Côa até Buenos Aires? Não foram, esses, locais onde fui feliz e contente, e onde tantas vezes regresso, sem recurso a avião?

Para que raio necessito de cabeça para pensar se sempre penso sem nunca pensar nos miolos que me possibilitam pensar? Se sempre sonho sem nunca programar sonho nenhum?

Claro que agora – nunca fiando –, porque mais medroso, ando por aí armado e camuflado, disfarçado de ninguém;

Pululo por aqui e por além, longe, feito gafanhoto, iludido em arquitecturas de tranquilidades. Pululo feito um defeito de mim, seja, um desfeito, só para que não me sejam necessários os aviões e os miolos.

Claro também que agora já não me atrevo a falar do que nem suspeito, menos do que nem sei. Já foi esse o tempo: construía-me assim, defeituosamente, aos olhos deste e daquele e também do espelho, só para que aquele afã de viver que em mim rebentava ficasse gravado em retratos apressados de um tal crescer, em conformidade com os cânones do crescer, à época…

Afinal cresci nada, que não é de qualquer maneira que a gente cresce. Soube tarde.

Amiúde pensamos que amadurecemos quando afinal estamos só a dar uma incrementada num apodrecimento mais célere. Nascemos e apodrecemos, quase de imediato, automaticamente.

Apodreci, pois então, como muitos outros à minha volta, mas injulgando o não dessa triste realidade, convencidíssimo.

Hoje, noite de grande alegria no Egipto, afectou-me uma grande pena daquela gente toda ali em festa, estranhos a outros altos voares, porém todos julgando um sim que o meu tempo já teve tempo de verificar que vai ser um não…

Como é estranho e doloroso chorar o nós nos outros que riem…

Chuvas...

2011-02-05T02:57:00.002Z

...
- O seu avô paterno rezava junto aos rios quando queria pedir chuva.

- E depois chegava a chover?

- Chove sempre depois. A reza é que pode ser feita com demasiada antecedência.

(Jesusalém, Mia Couto)

Com as ponderadas devidas antecedências, roguei um chover;

Não choveu.

Roguei-me bonanças e outras calmarias, e também nunca nada me veio acalmar.

Rezei preces à-toa só para que não fosse amaldiçoado, mas, mesmo assim, fui.

Fui – digo eu – porque na verdade nem sei se o que me aconteceu foi coisa do género. Porque a bota - em mim - nunca deu com a perdigota, nem a letra com a careta, nem os sei-lá com as ignorâncias normais de se ignorarem…

Fui amaldiçoado e prontos, finais!

E ele agora são as reumáticas dores, que logo se convertem em psíquicas neuroses, em terráqueas sedes ou, na melhor das hipóteses, em políticos azedumes…

Fico, assim, um gajo de esquerda com dores de direita, um jovem destemido com covardias de velho e sedes de vagabundo, um farrapo com ganas de se tornar seda do Oriente…

E assim me vou-me. Indo, já num desistindo típico dos que rogam pelas chuva mas nunca a vêem chover.

E assim me vou indo num persistindo, teimosamente persistindo num rogar chover uma chuva de nunca chegar, consumindo-me numa antecedência assaz antecedente…

Deverasmente antecedente, está bem de ver...

Matei mais uma cadela tinhosa...

2011-01-21T22:46:00.043Z

E então, como que num vupt-vapt, num repentino vulcão ou num caprichoso porque-sim, apeteceu-me falar, mandar umas bocas, estapafurdiar…

E porquê? Não sei.

Lembro somente o meu mau-feitio destas ocasiões, com as frenes apimentadas já me fazendo secar a boca, num tal de digo-não-digo…

Et Voilà!

Era já muito de noite naquele dia em que ela em tudo se pronunciava às avessas de todos os meus pronunciares. Então eu - já desminuído, contando os segundos e minutos de um mais que certo arrebentanço – apenas me ia aguentando no segurar da fúria dos meus cavalos, na amarra das minhas mãos, furiosas.

E arrebentou, por fim, a tal situação insuportável:

Chamei-lhe de puta; retorquiu-me de cabrão, de falhado e de outras derrotices para as minhas bandas.

Aí não pude mais: espetei-lhe com um alfinete de peito lá no meio daquilo que deveria ser o seu também peito: aquela tal porcaria, agora imaginada daqui…

Morreu logo, como não podia deixar de ser, num horrendo desabafo...

E eu que até tinha comprado aquele alfinete de peito com todo o carinho...

Langores...

2011-01-19T00:36:00.000Z

Que dizer de um tal ficar assim, estúpida e indolentemente, à espera da vinda de uma qualquer ideia para emprestar alguma luz à escuridão da nossa mente? Não uma ideia para nos fazer escrever, desenhar, esculpir ou proferir alguma coisa que seja – já que não há leitores, nem olhos ou ouvintes com paciência para os nossos discreteares pseudo-artísticos -, mas uma ideia para que continuemos apenas a acreditar que há vida para além desta estúpida indolência, desta náusea que já nos infesta, e assim nos impelir a um qualquer agir?

Que tal nada dizermos nem fazermos e nem esperarmos mais por nos soltarmos assim à besta contra tudo e contra todos, avulsa e gratuitamente, fazendo uso das balas que facilmente se engatilham em nossas armas, nossas facas de cozinha, nossos machados da lenha, nossas garras animais…?

Nossos recalcamentos?

Que tal? Avancemos…?

Não, folks! – não avancemos já nem assim: a primavera não se acaba só porque chegaram os morcegos, a atacar-nos os figos e os diospiros...!

Avante, avante...

2011-01-17T23:26:00.002Z

A ver se, assim, logro penetrar numa frincha do meu bestunto que não cheire a tristeza, a bolor ou a velho…

A ver se não contagio meus parceiros de viagem com os fétidos fedores do desexistir…

(J. F. Grant)

Olho para vós, gente desperta, e vejo-vos escolhambados;

Miro-vos os olhos e não lhes vislumbro amanhãs nenhuns…

Toco-vos a pele e não vos sinto, nem vos nada…

Será que estareis lá, ainda, debaixo de vossas peles?

Ou representais, já hoje, o cadáver que eu não quero ser amanhã?

Houve tempo em que eram os mais velhos que cuidavam de que os jovens se não perdessem; hoje, têm de ser os jovens a cuidarem de não deixar perder os seus ontens e referências, sob pena de nem isso terem – minimamente - como garantia para um mínimo existir hoje.

É por força dessa realidade que agora vendo sonhos, sonhos baratos de comprar e de realizar, sonhos que nem cheiro de sonho já têm - inodoros como são todos os sonhos de agora;

E é também por força dessas todas evidências que continuo vendendo armas, armas fáceis de disparar e de fazer explodir - indolores que me são todas as mortes alheias…

Que se decrete então, hoje, o seguinte estado de emergência:

Perdido o futuro, que viva o passado!

Jovens de todo o mundo capitalista:

Regressemos à selva, juntos, em manadas, armados de zagaias e de bombinhas de neutrões…!

Talvez que assim a coisa vá…

Alegorias...

2011-01-15T02:01:00.003Z

Amorei-me com ela desde criança: o amor dela era assim uma coisa igual à minha, em grau, em todas as coisas e sempre. Era mais que uma fidelidade: era cegueira.

Cegueira, digo eu agora, no final do jogo; porque na hora era mesmo o sublime estádio daquilo a que outros chamavam entendimento.

Vivíamos numa caverna. E desse nosso viver outros construíram estranhas alegorias, inventaram milagres e até chegavam ao deleite de estranhas luzes.

E ao cúmulo dos exemplos…

Dizia-se por ali, nesses tempos, que...

Nós – cavernículas sempre – nem demos por nada: cá fora o mundo desmoronava-se em uns e noutros, em tanto todos se odiando, em aparentes ódios que até nem eram.

Mas nós, não!

Cá fora, as pessoas gritavam tudo e também os impossíveis de se gritar: mas nós, não!

E foi num bizarro momento desse ‘nós, não’ que hoje me vi acordar - sozinhando à-toa pelo jardim, sonâmbulo e trôpego e certamente suscitando a maledicência e a ignorância vizinha - num cogitando a fórmula mais douta de me fazer submergir dum estádio de maior ignorância mas com um menor grau de cegueira:

Desamorava-me dela, finalmente, à luz do dia, lá no jardim da casa...

A incasuística

2011-01-12T22:15:00.004Z

(…) Assim como lavamos o corpo deveríamos lavar o destino, mudar de vida como mudamos de roupa – não para salvar a vida, como comemos e dormimos, mas por aquele respeito alheio por nós mesmos a que propriamente chamamos asseio.

…

Há muitos em quem o desasseio não é uma disposição da vontade, mas um encolher de ombros da inteligência. E há muitos em quem o apagado e o mesmo da vida não é uma forma de a quererem, ou uma natural conformação com o não tê-la querido, mas um apagamento da inteligência de si mesmos, uma ironia automática do conhecimento. (…)

Fernando Pessoa

As tuas faltas de causas levaram-te a inventar uma causa num apedrejamento das janelas da minha barraca?

Há alguma causalidade nesse teu acto, ou foi apenas uma casualidade, uma ocasionalidade, um dia mal passado com rancores ainda feridos a atormentarem-te?

Apedrejaste-me a casa como poderias ter ido ao rio, a banhar-te?

Em vez de?

Eu que até tinha mandado o capote para a lavandaria – a limpar-lhe o sebo das memórias e as gorduras das tristezas – e me preparava agora a enfrentar-vos a todos com uma nova cara, um novo odor, melhores perfumes, asséptico…?

E também já me fantasiava para melhor te parecer -, sabe-se lá se rumo a um possível melhor te ser…?!

E também até já quase me convencia que a vida é bela e eu é que estava enganado, mas depois até já me alegrava com o facto de ter estado enganado?

Apedrejas-me as janelas e matas tudo isso em mim…?

Com umas pedritas apenas, dás cabo disto tudo?

Já sabias que a minha auto-estima se derrubava com umas simples pedritas?

Ah!, já sei: meu capote ainda te fede...comigo dentro, não é?

Vicissi...quê?

2011-01-12T16:22:00.000Z

Sempre pensei que certas vicissitudes da vida chegariam a um dia em que já não haveriam de vicissitar tanto. Puro engano: vicissitam sempre, em toda a hora nas horas todas.

E também ao coração lhe adivinhei um fim para aqueles tantos coraçõesares da juventude. Mas também não: o meliante continua insaciável, taquicardiando, como que latindo só à-toa que nem cachorro vira-lata. E por tudo e por nada. Ou quase.

Todavia os olhos, os olhares e os outros fogachos que sempre se nos disparam estranhamente continuam mui activos, voyeuristas, por vezes metidos a besta fingindo traduzir tudo o que lêem mesmo sem saberem os idiomas do que lêem…
Uma cowboyada, esta vida.

Dura-se tempo demais nela, e para lograr-se coisa nenhuma que se justifique.
Está visto.
Porque o negócio deveria resumir-se mais ou menos à seguinte temporalidade: nascer, crescer à-toa, comer à-toa, fornicar à-toa e dormir depois. Tudo isto sem palavras, sem olhares, sem cérebro e sem música, esta lhe constituindo o único senão. Depois morrer, sem idade, sem apetite nem sexo e apenas com um sono muito pesado, profundo, profundo até um nunca mais acordar.

Coisa fenomenal que já acontece com muitos de nós, bimbos, ursos, répteis animais...

Claro que a História nos registaria simplesmente como mais uns mortaisitos que, enfim, feneceram, falecidos, coitaditos…todos em seu tempo próprio e exacto, e mais ou menos inutilmente, claro.
Vive-se demais, e para nada que mereça ou valha tanto viver!
Por isso estes cansaços, estas soçobras, estes tantos desalentos, desassossegos do demónio...
Malditos!
...

Melancologias

2011-01-07T01:10:00.003Z

Os desassossegos - e as outras perturbações desta mesma família - não são coisas eternas: têm o tempo a determiná-las.
Por exemplo, meu desassossego agora virou melancolia, e esta, sabe-se lá no onde descambará, em se descambando, como dialeticamente se prevê que.
Por isso deixei de tanto desassossegar, e passei a melancoliar, em metafísico sossego.
Melancolio-me, pois, a partir de agora.

E assim sendo, melhor ainda te pergunto: meus lábios são como as patas do cavalo de Átila?

Só porque te beijei - uma única vez - eliminei a possibilidade de um teu mais beijar?

Matei-te num não te repetir?

Mas bem, esquece, tchin-tchin... bom ano, meu amor...

Pois...

Pirotecnoias, he said ?

2010-12-23T23:38:00.001Z

Como escrever sobre coisas que não existem quando suspeitamos que existem?

Ou que deviam existir, já que existem tanto e tão fortes na nossa imaginação?

Hum?

Mas então inventemos-lhes – para que existam - um apenas operacional falso existir;

E assim, logo elas existindo, de imediato nos possamos descartar da responsabilidade da invenção delas;

Ou não, quem sabe...?

Falamos duma fábrica de existências inexistentes: falamos de ilusões, folks!

Das mais impressivas, pois então.

Falamos de quê? De quem?

De qual fábrica de tais fabricos?

Universo pirotécnico, este, que se arrebenta por tudo e por nada.

Pirotecnóico, a bem dizer.

Porque afinal, tudo foi não. Assim falou o Zaratrusta médico, aquele cretino:

Psicossomatismos! - sentenciou-me.

E logo aquelas horrorosas dores nas ancas - mais parecidas com mordidelas de ferozes lobos - se tornaram invenção minha; e logo aquele humilhante claudicar de pernas se tornou invenção minha...

E logo toda esta miséria de existir, assente em pés de barro, se tornou invenção minha!

Xoda-me-se!, por culpa do subdesenvolvimento da medicina, eu, todo, agora, é que sou o palhaço de palha psicossomático?

- Com este exame, fecha-se o círculo! - sentenciou.

E naquele exame - subsequentes a dezenas de outros exames - o resultado foi o mesmo:

Nada de anormal a destacar!

PQP, e eu para aqui sem forças para segurar o mangalho enquanto mijo para a traseira do ulmeiro?

E pode, um homem simples como eu, passar um familiar Natal em tranquilidade?

Pode?

Postal de Natal...

2010-12-21T02:31:00.001Z

Que saudades que já tinha do meu país poético e miserável: pedintes, sem abrigo, crianças esfomeadas alimentadas pelas escolas, greves gerais que não dão em nada, maridos espancando as mulheres, mulheres vendendo o corpo para por sua vez espancarem os maridos e pagarem a conta do telemóvel; desempregados em barda clamando justiça às portas da Segurança Social; pequenos empresários fechando portas, falidos; trabalhadores independentes a virarem dependentes desempregados, sem subsído; jovens passados directamente à condição de velhos, desprezados ou superexplorados; velhos abandonados nas camas das enfermarias, por alturas de Natal e Ano Novo...

Tudo em nome do Estado Social!

Que país maravilhoso e poético, este!

Agora sim, dá gosto aqui viver!

E siga para eleições, para que toda esta realidade poética se materialize e se consolide - bem materializada -, sem recurso a mais música nenhuma...

Ah!, que cheirinho a 24 de Abril...

Que cheirinho a filhos da puta!

BabyTV

2010-12-19T03:01:00.003Z

Não há pólen nas estrelas, borboleta!

um tal sabor a pitanga...

2010-11-12T02:45:00.007Z

A segunda vez que ainda lhe gostei mais muitíssimo foi naquela outra vez em que ela havia recusado a dança a um tal pretendente, o tal pretendido pelos pais dela: respondeu-lhe que não enquanto me dizia que sim, num tal olhar de que, naquele dia, só dançaria mesmo comigo...

Coisas do outro mundo, inefáveis vibrações do peito de um adolescente, todavia criança...

Arrepentei-me num repente de nem se traduzir e corri para ela - louco eu frágil ela - e roubei-lhe um beijo, o seu primeiro, o meu segundo primeiro e, a bem dizer, o meu eterno primeiro...

Descolei-me-lhe daqueles lábios eram já passados vinte anos, todavia é como se fosse hoje: sabor de pitanga, adrenalina gajaja, pitanga, gajaja...

Vamos dançar, minha pitanguinha?
Vamos?

Ajuste de contas

2010-11-12T01:31:00.015Z

Eram só as primaveras da vida vindo nos ameaçando, uma outra vez...

E já o mundo dos inseguros insegurando-se...

E depois foram todos os disparates num tal disparatar para todos as bandas...

Todavia, dizem agora - os alguns inseguros desde o outro lado das barricadas - que tudo isso foi só um inrepetível nunca-dever-ser...!

Foi? Terá sido?

Fale-se, pois, dos atropelos interpretativos das vidas de cada um:

Até porque, bebedeira tem correctivo?

Fuga de casa tem remédio, explicação?

Primavera tem recuo, arrependimento?

Tem?
Tem nada, mas é.

Ofélia

2010-10-29T23:45:00.014+01:00

A primeira vez que lhe gostei muitíssimo ainda nem sequer existia essa coisa de literatura. E por essa mesma causa ela se deixou embalar logo nas primeiras falas que lhe falei sobre os olhos, e os cabelos também...

Porque na verdade os seus olhos sempre me anunciavam as bonanças do mar - dentro de meu coração marinheiro pescador - e os cabelos, em suas sedas, até que sempre me alisavam as ventanias, aquelas que por muitas vezes me empurravam para longe da costa aquando eu todo em estranhas sensibilidades: as insensatezes de mim nuns à-toas divagantes, só à-toa mesmo…

Derreteu-se logo-logo ali, naquela longínqua praia à chuva, perturbada num não saber dizer-me nada em compensação. E então falou:

- Aiiii, Bastião… !

Depois foi só um tímido apertar de olhos, cravados na areia. E logo então um levantá-los num disparo fito nas lonjuras do mar, aquelas lá que até chocam contra o céu.

E mais falou:

- Tu quando compartilhas essas palavras belezas bonitas comigo… é para receber o quê de troca de mim, hum?

Calei-me, mudo, coração a bater, a bater preto que nem eu; e se bem ainda lembro, se não lhe disse, então pensei lá no fundo deste todo peito marinheiro pescador:

Quem compartilha é porque já tem, querida Ofélia…

Levantou-se num repente e desatou a correr pela praia, rumo nem imagino aonde… à-toa também.

E até hoje que nem recordo o primitivo nome daquela praia onde tudo se passou; apenas sei que sempre que lá volto uma flor ocupa o mesmo lugar onde Ofélia sentou…

Olhos de bonança no mar…ventanias lisinhas, lisitas…

- Que disseste, avô? – interroga-me J-Boy, perplexo.

Nada, meu querido, apenas falava com esta flor…

- E as flores falam, avô?

Algumas falam, falam muito…

- Óh avô, estás maluquinho?

Um pouco, poucochinho…

automatismos, ervas e outras malandrices...

2010-10-28T00:04:00.001+01:00

O automático de mim levou-me a pronunciar tais comprometedoras sentenças:

Sou Todo Teu!

És Toda Minha!

E logo veio o Outono, exactamente, cinzento e chuvoso.

E logo depois talvez o automático de mim me tenha levado a uns correspondentes des-sentenciares, num tal descomprometendo-me, mas simultaneamente desequilibrando os automáticos alheios, vulgo... outros equilíbrios.

Agora - cagando em tudo - eu era todo só eu e tu toda nenhuma;

E agora eu era o astronauta, e tu, nebulosa mínima e estranha, quase ninguém...

Agora eu era o herói, e tu, cavalo exangue exausto e quadrúpede, extenuada e já quase que até nem cavalo exangue exausto e quadrúpede...

E agora eu era o tal e tu quase que nem dando conta de nada, de ti ou de mim, automaticamente...

E passou-se o tempo: e agora era eu que afinal era só um querer-ser, mas já tão exausto e tão quadrúpede, tão cavalo exangue, exsoro e exoxigénio, exemim, praticamente exenada..., que tive de parar a fita para não chocar os espectadores...
What a shame, folks!

checking up...

2010-10-26T01:57:00.003+01:00

Acabo de rechegar de Lisboa. Digo rechegar porque, de ali, daquele sítio capital, só podemos mesmo rechegar, porque refugindo. É que os apelos para nos pirarmos para o Porto são mais que todos e únicos, sobrando mais nenhum mesmo para a gente ficar.

Tem gente que não pensa assim. E porque coisa e tal as luzes de Lisboa, os ares, a claridade e sei lá que outras mais veadagens paneleiramente ecológicas e estéticas.

Coisas dessas nenhumas: aquilo é uma cidade em derrocada eminente, ruas roçando a fealdade mínima admissível, bairros cheios de construções dos cinzentos anos cinquenta e ainda para mais sujas e mal tratadas e ainda repletas de gente mal encarada, vulgo mal fodida…como aliás em todo o restante país.

Lisboa está para mim como toda a Europa para si-mesma: à beira do acerto final de contas!

Mas, pronto…dai-me um desconto, que já me vou senil e periclitante no caminhar.

Fui-me para lá com temores de cirurgias, re-voltei para cá com coragens de cinquentão-que-finalmente-tem-de-começar-a-ter-juízo! O que, traduzindo:

Tenho que nadar, hidroginasticar-me, deixar de fumar, de beber, de comer, de foder….e é se quero que não me doam as costas nem falhem as pernas!

Em resumo, tenho de morrer-me, assim de modo que ninguém repare muito, disfarçando, disfarçando… a ver se o terramoto chega antes e, hélas!, eu escape lá no meio dos outros todos soterrados que vão morrer saudáveis…

Quer-se dizer: todos fodidos da coluna cervical e das outras muitas avarias, derrotando porém todos os diagnósticos das medicinas...em mortes acidentais, como em terramotos, cóleras ou tsunamis!

E ainda dizem que não há deuses!

Claro que sim, que os há: e que alguns até são neurocirurgiões, tal como o gajo a quem fui…

Xoda-se!, vou ter de vos abandonar, folks!

Meu tempo agora é para a hidroginástica e para as outras paneleiragens!

E pode, um destino destes calhar a um filho de uma pura donzela como eu?
Hein?

guerras?

2010-10-25T00:20:00.000+01:00

Saber quem somos nem sempre o sabemos. Nem precisamos, a bem dizer.

Porém tem muita gente à nossa volta que se encarrega de saber quem somos, e ainda bem.

Ainda bem porque tenho muitas noites que me escarrapacho por aqui e por ali sem querer saber o que mostro ou não mostro do pouco mostrar de mim, que também sou coisa pouca. Porém alguém sempre descortina algo de mim que eu até escondia sem saber que escondia.

E digo que ainda bem porque nesses escarrapachares o que mostro e não mostro raramente os mostro a mim mesmo, em diálogo de espelho que seja. O que para mim é só vantagem, economia de precioso tempo!

Imagino que vou sendo, por aí e aqui nestes dias, como um alguém que vai querendo ser para além do espelho, contudo sem ligar muito ao que se passa para cá do espelho.

Digamos, tudo isso num misto de vaidade e timidez que rapidamente se converte em medo e pudor. Porque, de facto, ninguém deveria querer passar-se para cá do espelho em nenhuma das imagens recebidas, estereotipadas ou não, sob pena de se converter em vendedor de feira ou, em pior, Dorian Grey de fim-de-semana. Para já não falar em muitos outros suicídios...

Porque os nossos assuntos com os espelhos são uns; os nossos assuntos com nós mesmos são outros; e depois ainda, nossos assuntos com os outros são ainda outros.

Puta guerra, esta, conosco e os espelhos e ainda mais os outros...

E putas guerras todas!

Não é assim, folks ?

Josefina

2010-10-24T00:23:00.000+01:00

Quando paro de pensar para então pensar, sempre o pensamento - nesses parares - me traz tu, me traz tu e eu quando ainda com tu.

Mas esse foi o tempo - há muito tempo -, ele agora já muitíssimo longe, indistintamente longínquo e já quase como que apagado nas memórias de Tu e de Mim, nesse tempo...

E isso é a pena, o lado mau desta suspensão de juízo, desta viagem, em desviajando…

Mas não: choro, todavia, de mimoso...

Pena é eu de mim ter agora pena por não ter pensado no tempo que urgia um radical pensar-te, um eu e tu envoltos num comprometido nós, solidários e militantes… sei lá, essas coisas dos casais que se ouvem e se falam com vistas a um naturalíssimo se serem, talvez cantando em uníssono uma qualquer Internacional, e sorrindo-se, simples, como os simples se sorriem, em cantando juntos…

Oh!, Josefina: estamos tão velhos, meu amor…

Somos tão antigos, tão antigos…
Vamos morrermo-nos, vamos?

A última bala, para eles

2010-10-20T00:53:00.008+01:00

Já fiz muitos e duros exercícios a ver se, após eles, eu poderia mais ser;

Já fiz rezas e macumbas, roguei pragas e até, em fragilidade, me acovardei quando os ventos sopraram uivantes na janelinha da minha pobre cabana, me amedrontado enquanto as indefesas crianças minhas filhas dormiam em seus berços o sono do merecimento de todas as impunidades neste mundo de gente imprestável...

Já fiz todas as acrobacias só porque para sobreviver entre vós; e no fazendo-as, fui fazendo também de mim um ser futuramente insuportável, meio surdo para as novas razões das novas modernidades, meio estúpido para mais e outras estranhas razões aceitar.

Digamos que os tempos que fizeram neste tempo todo, fizeram de mim esta rocha dura que agora sou. Culpas do caralho, está bem de ver, a mais ninguém havendo para culpar.

Todavia, todavia um último fôlego, uma derradeira esperança, uma última bala no tambor, um sobrante dedo para o gatilho, um imperceptível adeus, quase paraplégico...

Um adeus aos meus filhos e aos meus poucos quase nenhuns amigos, já que hoje, precisamente hoje que não é sábado, beberei a garrafa toda!

Todinha, até que não me sobre mais dedo para accionar a TV nos noticiários que deles falam...!

circo triste

2010-10-19T14:55:00.001+01:00

Se cercado com muros, é um hospício; coberto, um circo.

Hospício horroroso, circo triste.

Falo desta esquinita que muitos têm por país, não de um qualquer campo situado algures na floresta.

Mas não sei por que razão, nestas alturas surgem sempre por aí uns patriotas que a todos os castigos chamam solidariedade e a todos os desmandos de governação, crise internacional...

Como se o povo fosse assim um fenómeno com a doença da estupidez inscrustrada de modo crónico, e que por isso nunca dá por nada.

Irrita-me a passividade desta gente enquanto a História do país vai apodrecendo, apodrecendo..

A continuarmos assim, este país dará cabo de qualquer um...

Fujam antes, pois, jovens do meu país...!

Políticos para a rua, já!

2010-10-15T22:08:00.002+01:00

E se, de repentemente, a malta se apercebe que está a ser governada por uma trupe de ladrões?

E se depois desse aperceber se decidem por respostas violentas, como na França, na Grécia, na Roménia..., num arrebanhar à-toa de velhos, reformados, estudantes, trabalhadores de todos os sectores - agora todos precários -, polícias, magistrados, militares, toda essa gente paralisando o país ?

E se ainda depois, no final de tudo, os larápios conseguem sair vencedores, como costumeiramente acontece nos subsequentes actos eleitorais que eles tão bem já manipulam e falsificam ?

É o voto, ainda, uma arma?

Ou, vistas as coisas, as armas são mais voto que os votos arma ?

Como lutar contra esta gentalha, assim de mãos a abanar?

Democracia, isto?

Então venha de lá essa ditadura!

E depressa, para pôr esta gentalha na choça, seu verdadeiro e merecido lugar...

Em sozinhando, quase sozinho...

2010-10-08T23:38:00.017+01:00

E se, de repentemente em nossa mente, uma total alvura, uma calmaria, um parecer que a vida, afinal, é sempre bela ?

Um azulinho cristalino, um riachinho que se vai escorrendo por entre pedrinhas em meio de sons de crianças brincando, nos embalando, embalando... ?

E nós tudo isso disfrutando em modos plácidos - fracçãozinha de tempo que ainda vai durando, em tons de azul, pueris...

Hoje houve paz, neste meu planeta?

Mas se de repentemente, um orgasmo: um organismo outro, em espasmo com nós também ?

E só porque paixão, se seca o riacho ou se hão-de calar as crianças?

Extingue-se o azul?

Hoje houve guerra, neste meu jardim;

E só porque verde, verde, verde...?

Tudo tem sempre erro, ilusão?
Onde começa e acaba a minha liberdade ?
O meu azul, o meu verde, os meus sons de crianças brincando...?
Tudo tem sempre baliza, sanção?
Mesmo assim, hoje, estou apaixonado!
Só hoje, tá?

Tsunami à moda do Porto...

2010-10-06T15:43:00.005+01:00

Aquelas algumas coisas ruíns já estavam refogando a maldição de acontecerem, sei agora. Só que ninguém me deu ouvidos quando falei que tudo estava para breve. O tsunami, quero dizer.

Aos prévios vendavais chamaram brisas marinhas, e das muitas águas das chuvas pensaram benesse divina. Só que as brisas não sopram assim, e as chuvas em excesso só trazem mesmo as enxurradas, as que tudo arrastam e nada regam...

Tudo foram as ilusões, portanto. E as erradas alusões a fracas promessas, também.

E logo por isso ambos estamos agora aqui enrodilhados nesses passados equívocos - amores eternos que nunca ganharam foros de eternidade, ou quase nunca nada.

Para voltar atrás não há jeito; e rumar para a frente, assim só à-toa, é doideira.

Quem gosta de andar para trás é caranguejo!

Que fazer, então, Vladimir Ilich Ulianov ?

Há vinte anos atrás, sabia-se sempre o melhor a fazer; hoje não!

E precisamente porque hoje não, toda a resposta nos é permitida!

Por isso ousemos, ousemos andar para um qualquer lado, caranguejos vaidosos...!

(assim falou J. diá Kimuezo)

Navegar...navegar

2010-10-05T02:09:00.003+01:00

Noz caravela moscada, catrineta nau feita ao mar, vã descoberta tormenta adamastora de um longe de todos nós, os de cá que para aqui estamos.

Oh fantástico aí distante a que sempre queremos voltar, saudosos da esperança de um nunca esperar,
Oh primeiro aviso de que o mal está trabalhando para se tornar pior...
(E o mal, quando piora, não é bom sinal).
Tormenta em mar desdita-se pior que em terra. Pergunte-se à gaivota.

Recuem-se, portanto, os 'cavais'.

Porque já é tempo...

Ouviste, oh tu de aí, desse longínquo longe para lá do rio, barcarola feita ao mar...?

fragmentos

2010-10-01T03:55:00.003+01:00

Oh vós, os de tão longe de mim, nessa Europa: sabeis novas de mim, por aí...?

Ai Deus i ué...

Bocados de mim que por aí soltei, largados em noites de insónia e borracheira, perdidos, tantos os desvarios...

Cadê esses pedaços, despedaçados, fragmentos de uma saudade de mim, credora de um mim que nem imagino?

Cadê tudo isso?

Ai deus i ué...

E cadê vós, solidão solitária, solitários, os sós e os litos e os tários todos dessa mistela doentia e cinzenta que se adoenta por tudo e por nada, e ainda porque pelo tempo que faz ou não faz se adoenta também...?

Cadê vós, oh solidão de solitários, multidão?

Sabeis novas do amor?

Ai deus i ué...

Abusofrutos nordestinos...

2010-10-01T01:31:00.008+01:00

Aindou-se a vida - por mor de sei lá que estranho privilégio - agoramesmo já no só inapelável do tudo nada que me fui, ou da saudade disso tudo, só mesmo para vos comunicar a seguinte impressiva sensação:

um pouco mais de azul...

De quê?

De nada, a bem dizer.

Do pensamento fiz diálogo, diálogo dele consigo próprio mas comigo nas bancadas e tribunas, só o fiscalizando...

Desse chato e intragável diálogo fiz monólogo, conversa de ninguém com ninguém;

Depois, de mim próprio - já todo efeito de diálogo e desfeito em monólogo - fiz uma misturada como que nem pirão: botei temperos e cores e comi tudinho e logo em seguida fui na festa de forró que por ali havia, em disposições digestivas animais.

E havia festa?

Vai ver que sim. Segundo relatos amigos confiáveis, andei por ali de barriga cheia de pirão e pensamentos cheios de mim-próprio europeusadamente abusando das demasias que por ali se demasiavam.

Eram os costumes nestas circunstâncias: logo, nada grave para a civilização; porque branco só tem que chegue o abuso; tudo o resto é nada ou coisa nenhuma, e se por acaso lhe chega outra coisa, é ainda na onda do abusufruto, coisa da milenar história dos brancos com os pretos.

Porém tudo me tem sido perdoado, branco-sujo que vou sendo...

Branco e sujo por todos vós, portugueses filhos da puta ...

Itabuna, cidade feia repleta de putas...

2010-07-24T02:26:00.000+01:00

tenho medo dos aviões, da velocidade em motos e carros, das alturas em paraquedas e pic-nics em arranha-céus…

tenho esses medos todos na esperança de viver o dobro do tempo de todos os que morrem nos aviões ou nas velocidades das motos e dos carros;

também a esperança de permanecer vivo o dobro do tempo daqueles que se costumam atirar das alturas naqueles paraquedas que por vezes não abrem; e ainda viver o triplo dos que - em algumas noites de bebedeira - seguem pensando que atirarem-se do trigésimo andar é uma boa forma de realizarem o sonho de voar…

tenho medo de viver assim.

em suma, tenho medo de arriscar viver nas formas que eu mais gostava de viver: em velocidade, em alturas e em bebedeiras de Ícaro.

mas em suma mesmo, eu tenho é medo de viver-me, em mim e comigo, como realmente sou.

ou penso que sou, numa vulgar possibilidade de mim pensando o ser que vou sendo.

a bem dizer…

a bem dizer, vivo nem metade de mim por causa dessa mania de querer viver o dobro dos outros…

merecia até morrer já, só por isso…

merecia não?

Regresso à Bahia de Todos os Santos... com uma grande Moka!

2010-07-17T00:06:00.003+01:00

Tudo aconteceu mesmo foi só por causa da beleza dela, agora comparada com a beleza da outra, a coitada!

Mal sequer imaginando a coitada outra de tais comparações, sempre quieta em sua natural beleza, sua simples quietude - qual velocíssimo deslampejo rumo à indiferença de nós todos: os que existimos à sua volta.

Existir é predicado?

Existir é lamber pegadas?

É nem lamber pegadas?

Belezames assins - os nunca antes vistos - a gente não merece contemplar todos os dias, e sequer vale a pena recorrer a lembranças doutros outroras só porque em busca de outras situações que tais:

Nunca, é palavra exacta nestes casos!

Daí o armadilhar de toda esta confujão sem que ainda agora se suspeite de suas origens...

Dir-se-ia até que sequer se cogitam os porquês…

Falar à-toa é baaaum…!

Não é não?

Meu sítio é ermo, é eu: só cão por companhia…

E fantasmas por músicos, juntos na orquestra dos vendavais e doutros assobios vindos da escuridão da noite…

Identificar pegadas no deserto, à noite, é coisa assim...

Pequenas Cirurgias

2010-06-28T02:30:00.000+01:00

Tal que nem cirurgião operando o passado – respirando todavia o mau-hálito da realidade presente - eis-me agora tão nada como sempre, tão falador por mor de causa nenhuma.

Era o meu costume.

Escusava assim de mais falar-vos, que me conheceis;

Só que o rio de mim não é o rio que passa sob essas ou aquelas pontes que por aí; nem nada tem a ver com elas, o meu rio…

E ademais nem o mar que me aflige tanto é salgado e de peixes, escamudos, ou imenso como os outros todos, profundíssimos…

O meu rio e o meu mar são uma invenção de uma falsa e estúpida geografia, e ademais meu humor com eles não é humor nenhum, nem os sorrisos tão pouco o são, sorrisos;

Burlo tudo. Burlo todos, inclusivamente eles, o rio e o mar…

Escarafuncho cirurgião o passado porque o presente se me nega, absentista;

Absentista? Queria eu…!

Grevista é o que ele é!

E mais não falo, pois tais falares são brutalidades!

Nestas horas…!

Ó raios...!

2010-06-23T00:41:00.001+01:00

Esqueci-me que tinha um blog!

Efeitos colaterais do mundial da bola, certamente...

Razão de continuar ocupado com o trolha - que até sabe costurar roupa feminina, diz ele! -, com a 'bola' e com o aprendiz de bad-boy que se me anetou, mas já sem o som das vuvuzelas, de quem - devo agora confessar - até já sinto saudades...

Culpas da MEO, segundo o bad-boy-pai!

E embora atordoado com tanta coisa a mexer-me ao mesmo tempo, anoto com alguma surpresa como os casos que vão acontecendo com esta ou aquela equipa refletem as realidades dos países nelas representados:

A secular arrogância francesa;

O milenar pessimismo portuga;

O milenar azar africano;

O estapafúrdio sul-americano, pleno de lástimas de não ser francês ou italo-mafioso, em versão amaradonada;

A milenar estupidez de nós todos não sabermos quem somos porque simplesmente já não nos importamos de saber quem somos, tão pouco de onde viemos e para onde estamos indo...

E já agora, que não me falte falar da Espanha, a minha querida Espanha:

Vai ser triste, mas tudo aponta para que o convencimento vitorioso e 'rojo' se derreta em lágrimas, lá, ... nas Cibelles e em todos as vastas planícies manchegas, para alegria das estranhas e complicadas gentes suíças!

Pois...

___________

ps: Bruxo? Eu?

Começando logo a perder...

2010-06-14T23:47:00.002+01:00

Sinceramente, não consigo distinguir se o que me impele para ver os jogos todos do Mundial é um inusitado gosto por futebol ou um covarde argumento contra a ditadura do Panda que J-Boy instituiu cá em casa.

Bendito Mundial de Futebol: já estava a rebentar pelas costuras com tanta bonecada!

Todavia, como o estridente e constante som das vuvuzelas me deixa irritado, tenho de visionar os jogos todos em silêncio, coisa que detesto. Aí o diacho do rapaz põe-se a dançar à minha frente como que lembrando-me que está faltando música naquela bonecada que eu estou a ver...

Encaixo o golpe, em silêncio - pois dificilmente entenderia minhas esfarrapadas desculpas pelo barulho das vuvuzelas - mas logo deito a mão ao plano B:

Portátil, Youtube, Festival Panda, Ruca, Pocoyo....

Et voilà!: J-Boy satisfeito, compensado, entretido...

Só que com isso comprando outro problema: de três em três minutos agarra-me na mão e obriga-me a mudar de filme...

E lá se vão - muitas vezes - os melhores lances do Mundial para o cacete...!

Este mundo não é para velhos...!

Definitivamente.

Antes que a selecção tuga nos dê a primeira desilusão, vamos rir ?

2010-06-11T23:49:00.005+01:00

Incrível como o futebol adquiriu a universalidade que toda a cultura devia adquirir, mas não...!

Incrível como mesmo não sendo aficcionados nos aficcionamos, nestes e noutros que tais momentos...!

Incrível, o futebol, o prosaico pé-na-bola. (numa daquelas bolas-jabulani e não noutras, como é de elementar sabedoria...! )

Estava para aqui assim pensando com a cabeça de nada pensar quando - de repente - um dos tigres Bafana-Bafana dispara um portentoso tiraço esquerdo directo às malhas do Cantinflas...

Goooooooooal, vuuuuvuuuuzeeeelaaaa...!

Nesse momento, o velho Madiba - choroso ainda pela mortestúpida da bisneta - rejubilou até às lágrimas e a partir de aí ninguém mais foi capaz de saber se o velho chorava de alegria se de tristeza...

Há quem diga que o 'mais velho' até teve um ataque de diarreia, lá naquela cadeirinha de Shaka-Zulu em que se senta e cisma; mas isso são outros assuntos...

A verdade é que o assunto de agora logo logo virou para a desforra do Cantinflas - que imerecidamente lá conseguiu enfiar um pacote de marijuana na baliza dos Bafana - e aí o mais-velho não teve mais que fazer senão requisitar mais umas fraldas para a traiçoeira incontinência que o assaltava e lá se abandonou numa continuação do chorar...

Ainda por sua bisneta...?

Já pelos Bafana-Bafana?

Vuvuzelaaaaaaaaaaaaaa....!

Mandelaaaaaaaaaaaaaa.....!

Bafanabafanaaaaaaaaaa....!

A esperança do lixo é a reciclagem...

2010-06-09T23:01:00.004+01:00

Mais ou menos absurdamente, nas vidas de todos nós sempre existem outros que nos querem fazer pagar pelas nossas recusas em sermos o lixo que eles sempre foram, e muito possivelmente ainda o são;
Casos de estudo na psicanálise, afinal.

Casos exemplares da vida dos tristes e dos infelizes, pedindo perdão à sã tristeza e também à esclarecida e iluminada infelicidade…

Eu, que nem bonito nem rico sou, nem quero imaginar o calvário que deve ser a vida das pessoas bonitas e ricas, tanta é a bílis segregada por essa analfabetagem toda constituída por feios e pobres…

Feios e pobres – digo eu, pedindo desculpas aos feios e pobres –, porque na verdade essa gente não só é horrorosa, como absolutamente miserável…

Mi…se…rá…vel !

Escrevo isto pensando como pensam os inceneradores dos lixos tóxicos quando ligam os motores de aquecimento:
Indiferentemente super-aquecido!

A esperança do lixo, afinal, é só a reciclagem?

Vingançaaaaa... !

2010-06-05T02:28:00.002+01:00

Através daquele furinho da panela do meu pirão e dos meus funjes; através daqueles remendos do meu calção ou mesmo através daquela lágrima que ninguém viu…
Será que alguém reparou como eu estava gravando tudo do filme que eles iam filmando ?

Dialécticas! - concluis vós…

Vingança! - berro eu, criança orfã de todos, em plenas vossas revoluções ...!

Inocências...

2010-06-05T02:04:00.002+01:00

Como escrever sobre coisas que não existem quando suspeitamos que existem?

Ou que deviam existir?

Hum?

Inventemos-lhes então – para que existam - um falso existir;

E assim, logo elas existindo nos possamos descartar da responsabilidade da invenção delas;

Porque já existindo, naturalmente elas se cagam nos autores do seu existir…

Falamos duma fábrica de existências inexistentes:

Falamos de quê? De quem?

Da fábrica, dos fabricantes?

Pirotecnias: todas as ideias de futuro vão explodir, sacrificando milhões de inocentes…

E eu, juro, vou ser inocente...!
Vou...
Ser...
Inocente!

Ahora, que no me entero de nada...

2010-06-05T01:39:00.003+01:00

Um inesperado buraco no tecto, uma lata de tinta amarela derramada sobre a secretária e o computador, um balde de entulho deslizado para cima do móvel preferido, um sorriso amarelo que devia ser roxo, um cerrar de dentes que queria significar uma contida raiva mas que nem isso quis traduzir, uma forçada e racional compreensão com os infelizes desta vida que se deixaram embarcar na situação de trolhas dos outros;
E que nessa infeliz situação - como não sendo o suficiente - acabaram por cair na minha sopa e eu a cair na sopa deles?!

Fofa-se!

Fosga-me-se!

And... at last but not the least, ainda me dizem que 'no me entero de nada'?

Ahora?

«Ahora que me doctoro en lenceria...?»

banqueiro-anarquista?

2010-06-02T23:28:00.003+01:00

Porque razão classificam de bizarra a figura de um banqueiro que é anarquista?

E nessa mesma lógica de pensar também classificam de absurda a figura de um poeta que é politicamente interesseiro?

O Manuel Alegre - poeta - foi acusado de excesso de pragmatismo;

Eu - banqueiro - fui absurdamente classificado como anarquista !

Na verdade, é claro que eu sou banqueiro, e o Alegre, de poeta, não tem nada...!

Logo, todos esses classificadores que por aí andam não têm razão: nem o Alegre é interesseiro nem eu sou anarquista !

Mas, que dizia eu...?

Ah!, lembrei:

... Esta minha excessiva anarquia - quando misturada com o meu Alzheimer e o pragmatismo do Alegre - faz cá uma barafunda na minha poesia...!!!

Chego a vias de pensar até em abandonar a merda do Banco que tenho...!

Digitalidades...

2010-05-31T22:40:00.006+01:00

Houve um tempo em que pensava estar a comunicar apenas com outros desocupados como eu; depois os tempos foram passando e reparei que afinal o único desocupado ali era eu, e os outros - os possíveis outros desse lado aí de fora - eram todas pessoas muito ocupadas, muito profissionais, muito dedicadas e bem arrumadas, algumas até de forma mui delicada em suas obrigações, em suas formas adultas de viver…

Senti-me então um marginal. Qual cachorro vira-latas incentivando outros para a farra e para a vadiagem, quando o que deveria nunca esquecer era que essa gente toda não me poderia nunca acompanhar nesses vadiares, nessas insónias…

Fui má companhia, pronto. Confesso.

Mas agora essa fase já passou, já me corrigi: agora, se algo pensar para aqui escrevinhar, só o vou fazer numa espécie de estorinha para embalar as minhas próprias sonolências, não para me exercitar em escrevinhanços:

Coisinhas assim género…’como se estivesse num daqueles monólogos do sono’, mas todavia com a remota fé de sempre poder existir alguém, desaventuradamente perdido algures numa encruzilhada da sua ordem ou eventualmente esbarrado nalgum beco de suas harmonias, que me possa encontrar, sorrir-se comigo e por minha causa.

Quiçá, até despertarmos ambos...

O que já me seria suficiente para aguentar com o peso que os dias me descarregam sobre os costados, obrigando-me a dormir precisamente quando o que quero sempre é estar acordado…

…

Escrever em blog é o acto mais parecido com as ameaças de suicídio: toda a gente já sabe que aqueles que ameaçam suicidar-se não se vão suicidar nunca, e apenas pedem atenção ou carinho, revelam carências e fragilidades, gritam pelo direito de um existir diferente daquele que têm…;

Aqui é a mesma coisa: a gente já sabe que o que aqui se escreve é como se fosse escrito na água, todavia pensando que não, num sobrecarregando as palavras com um peso que não têm - nem podem ter -, sempre tentando suscitar a atenção dos outros para uma ou outra criatividade, ou falta dela…

Mas tudo mentira; tudo fantasia; tudo apelos de solidão…

Só quem esteve distraído deixou de notar que, desde que surgiu o Facebook, milhentos blogueiros pura e simplesmente desapareceram, como que implodidos…

E porquê?

Porque de facto o Facebook realiza de forma muito mais imediata o que esses milhentos blogueiros realmente buscavam aqui - nos blogs -, embora não o soubessem, tal como o ameaçante suicida não o sabe também: mais atenção e carinho por parte dos outros, um normal direito a viver como todos, possibilidade agora já possível a cores e a preto-e-branco, páginas inteiras recheadas com fotos da família e do cachorro a apresentar os seus perfis, a atestar as suas existências com fotos de amigos que nem conhecidos são, ou fotos de festas em que nunca estiveram …

…

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Noutro lado do muro, nuns outros quintais, o famoso escriba Lobo Antunes casa-se pela quarta vez com a directora de uma revista cor-de-rosa, também ela pelo mesmo número de vezes...;
Pois o dito escriba, quando surpreendido pelos fotógrafos, imediatamente se pôs aos berros de 'filhos da puta!'...;

O nosso Primeiro faz correr nos órgãos de comunicação - dominados pelas manápulas do seu socialistóide governo – que o grande Chico Buarque tinha manifestado o desejo de o conhecer, só que – burro como é – não pensou na inteligência e na superioridade do grande Chico que, mal sabendo de tal manobra, obrigou o estado português a desmentir a notícia e a colocar no lugar dela a verdadeira história:

Afinal, o primeiro-ministro português é que tinha pedido a Lula (de joelhos, como se imagina) para lhe apresentar o Chico Buarque!
Entretanto para desviar as atenções da Imprensa para tal vexame, convida os representantes dos movimentos gay e lésbico para um almoço na sede do Governo, para que se comemore a recente lei sobre o casamento entre os elementos dessa malta toda.
Ficaram assim na expectativa de igual convite os representantes dos movimentos sindicais, para comemorar uma só lei que saia para os beneficiar em algo, lhes atribuir algum esquecido direito...
Pois...
Esperai sentados, ó tontos!

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homeless: eu...?!

2010-05-27T23:59:00.005+01:00

Um dos problemas do avançar dos anos em nós é uma certa predisposição para não aceitarmos - com naturalidade e sem qualquer sentimento de desconfiança - novas amizades.

Parece que também aí - nessa coisa etária - existe um preconceito sobre o tempo adequado para uma normal organização das amizades, aquelas que se tornarão duradouras, que se cristalizarão como um pedaço daquilo que em nós é afectividade, intimidade - a verdadeira família, em suma;

Parece que há uma verdade absoluta assente na ideia (falsa) que as verdadeiras amizades são as de infância, e às vezes as da juventude, também! Ou ainda que os nossos verdadeiros amigos são aqueles que connosco partilharam aventuras, borracheiras e choros...;

Ou os que nos apoiaram em momentos de tristeza ou de pobreza, nos sacudiram o pó do casaco aquando 'daquela' aparatosa queda;

Parece que o valor amizade nos habita as algibeiras ou a conta bancária, que nos pode ameaçar a estabilidade familiar ou nos fazer perder aquele nosso abrigo debaixo da ponte;

Parece sempre que a disponibilidade dos outros para nós - a partir de uma certa idade - só nos pode chegar por algum inconfessável interesse...

Na verdade, com a idade, parece que todos passamos por uma fase homeless.

E então a blogosfera...

Já não nos bastando aí podermos mentir com a mesma naturalidade de como quem bebe um copo de água, em acrobáticos exercícios dialécticos para adestramento de nossas aptidões para o teatro da vida - aquela dureza que se tem de enfrentar lá fora na rua -, também agora me parece que vamos todos ter de nos travestirmos, defendendo assim com mais garra e afinco o nosso abriguinho de homeless, o nosso mitozinho sobre as amizades de infância...

Digo parece, porque de facto já não parece: é assim que a coisa está!

Com muita pena minha, devo dizer.

É verdade que nunca dei o primeiro passo para conhecer ninguém de aqui; é verdade também que, ridiculamente, até já mensurei o que possivelmente perdi ou estou ainda perdendo...

Mas correr esse risco agora?

Logo 'agora que me doutoro' em tranquilidades? Que me desenervo?

Agora que quase ileso escapei de tantas e tantas sugestões demoníacas?

Agora que os meus amigos - os de infância e os de juventude - me dizem que estou mais homenzinho, mais plácido, menos histriónico...?

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PS: Melhor manter-me assim, enrolado em cartões debaixo da ponte, esperando o inverno passar...

No próximo verão, logo se verá...!

;)