Vento norte...

Cão que ladra, é cão. E não é mudo.

Constatações simplórias, prosaicas. Tipicamente polacas, afinal, conforme Wieslo nunca errara:  

- Mulher que mia antes que se lhe toque, não é gata mas cadela.

E não é que era, mesmo?

Havia sido como que…seduzido por palavras de amor, o Wieslo; e o apartamento e a cama e o champanhe e tudo o mais em demasias também lhe haviam sido igualmente patrocinadas pela ainda não-dita-cuja gata, agora já cadela nos comentários-de-fim-de-jogo de Wieslo - prática jornalística velha e já devidamente assinalada no seu currículo de jornalista-cameraman-fotógrafo-tradutor-professor de cinema e de video.

Ah!, e de fotografia...!

E entretanto a música, quente, apelativa escorrendo em feitiços pelas paredes da sala para logo se esbarrar nos cetins da alcova, exactamente…

Mas Wieslo ainda nada, só perscutando, re-bebericando intercaladamente os espumantes com as vodkas-laranja, enquanto ia abanando as ancas como que para lhe dar a ideia de alinhar em tais alegorias, tamanhos assédios…

E lá veio o filme, o verdadeiro, final antecipado reproduzindo o desespero solteiro e vadio daquela gata-cadela-portuguesa que ousou pensar-se gata em mios quando afinal devia ladrar em prosaicas palavras próprias de…quer-se dizer, foder!

Não fez assim, a gata, e preferiu perder-se em declarações impossíveis de se acreditar, em gemidos impensáveis de se divagar e logo se danou, a cadela, por mero desconhecimento daquelas constatações simplórias prosaicas à-priori dos genuínos polacos que andam por aqui a professores de cinema, de video e de fotografia…

- Ovelha que berra, é bocado que perde; mulher que geme antes que se lhe toque, é cadela, não mulher...

E não é que nesse dia, apesar dos tantos champanhe e vodka-laranja, o que Wieslo mais desejava era só mesmo uma mulher…?